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Clara Wilson ne vit que pour l'amour de l'art. Jeune galeriste new-yorkaise, farouchement indépendante, elle se bat pour faire sa place entre un patron tyrannique et une famille étouffante, qui n'accepte pas ses choix. Mais un jour, son chemin croise celui du mystérieux et magnifique Théodore Henderson, et tout va changer… Sous le charme du jeune amateur d'art riche à milliards, Clara doit néanmoins garder la tête froide… Qui est réellement le beau Théo ?
Une trilogie haletante au charme envoûtant, ne passez pas à côté du nouveau Phoebe Campbell !

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Au moment où elle se rend à l’entretien d’embauche qui peut changer sa vie, Kate Marlowe manque de se faire piquer son taxi par le plus irrésistible des inconnus. Avec le bébé de sa défunte sœur à charge, ses factures en retard et ses loyers impayés, elle ne peut pas laisser filer cette voiture. Ce travail, c’est sa chance ! Ni une ni deux, elle décide de prendre en otage le bel étranger... même s'il y a de l'électricité dans l'air.
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172 000 dollars. C’est le prix de mon avenir. Celui de ma liberté, aussi. J’ai bien essayé les banques, les petits boulots où la friture t’accompagne jusque dans ton lit... Mais impossible de réunir cette somme d’argent et avoir le temps d’étudier. J’étais au bord du gouffre quand Sonia m’a tendu cette mystérieuse carte, avec un losange pourpre gravé dessus et un numéro de téléphone en lettres d’or. Elle m’a dit : « Rencontre Madame, tu vas lui plaire, elle va t’aider... Et ton prêt étudiant et ton taudis d’appartement en colocation ne seront plus que de vilains souvenirs. »
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Mettez dans une demeure londonienne les pires baby-sitters de la terre et les meilleurs ennemis du monde, ajoutez un enfant pourri gâté et laissez mijoter deux semaines. Le plan le plus foireux de l’Univers ou la recette d’une passion épicée… avec juste ce qu’il faut d’amour, de haine, d'humour et de désir ?

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Tous ses désirs - vol. 1

Moi, c'est Cléo Delille, journaliste chez Starglam, un magazine people parisien. Mon travail ? Couvrir les soirées les plus en vue du moment, de Monaco à Paris. Mon problème ? Impossible de mettre un nom sur toutes les stars que je croise. Moi, ma passion, c'est l'art.
Pourtant, entre deux cocktails, j'ai rencontré un homme. Il m'a tout de suite eue avec ses yeux bleus magnétiques, irrésistibles... Il m'a tendu un piège, et je m'y suis engouffrée sans réfléchir plus d'une seconde. Et aujourd'hui, je suis sa prisonnière. Prisonnière de ses yeux, de son nom – Nathan Chesterfield, milliardaire et prédateur à ses heures –, de mon désir pour lui depuis la première fois qu'il a posé ses lèvres sur les miennes.

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June Moore

Étreinte

Volume 9

1. Révélations

Nils et moi atterrissons à Miami dans l’après-midi, après un vol tranquille, mais instructif, à bord du second jet de Roman. Avant le décollage, Nils a fait un crochet par sa chambre au Sleepy Princess pour récupérer un grand carton débordant de dossiers, de photos, de rapports, de témoignages, de notes, de documents en tout genre : toutes les informations qu’il a collectées au cours des dernières semaines dans le cadre de l’enquête sur la mort de Teresa. Je suis impressionnée, et même sidérée : ça représente une somme de données phénoménale. Je réalise seulement maintenant l’incroyable masse de travail qui se cache derrière chacune de ses avancées, mais aussi toutes les hypothèses qu’il a dû envisager, puis vérifier ou démonter, preuves à l’appui, avant de me transmettre ses conclusions. Toutes les fausses pistes, les impasses, les zones d’ombre. Il y a un rapport détaillé sur toutes les personnes qui ont eu un lien, direct ou indirect, avec Elton Vance et Teresa Parker. Une tâche hallucinante, rendue d’autant plus compliquée que l’affaire date de vingt-cinq ans et que les recherches doivent être menées de front aux États-Unis comme en France.

– Tu as fait tout ça tout seul ? lui demandé-je, incrédule, perdue dans toute cette paperasse.

– Quasiment, répond-il en haussant les épaules. Roman me paie pour un job, pas pour des vacances. Mais j’ai des contacts à Paris, je leur ai confié une partie du boulot. Ici, je ne connais pas encore assez de monde digne de confiance, je n’ai pas pu déléguer. Et puis, en général, je préfère me rendre moi-même sur place, pour me faire une idée.

Quand nous descendons du jet, en ce dernier dimanche de février, il pleut autant qu’à New York, mais il fait dix-sept degrés de plus, ce qui pourrait rendre la chose moins pénible si seulement nous avions emporté des vêtements plus légers. À défaut, avec mon pantalon de velours, ma chemise à manches longues et mes bottines, je me sens comme une aubergine cuisinée à l’étouffée. Il fait terriblement lourd et humide, mes cheveux bouclent dans tous les sens, et la sueur me coule dans le dos. Cela m’agace d’autant plus que Nils, en jean et tee-shirt, son blouson sur l’épaule, semble frais comme une rose. Pourtant, malgré la chaleur étouffante et mon teint qui vire à l’écrevisse aux premiers rayons de soleil, définitivement, je préfère le sud au nord, la Californie à New York. Et mon bref séjour en Louisiane, chez Roman, m’a franchement fait rêver. Ici, tout le monde est plus décontracté, moins pressé, on n’est pas bousculé à chaque coin de rue. Le cœur de la ville ne bat pas moins fort, mais plus lentement. Par contre, il faut livrer une guerre sans merci aux moustiques, que ma peau laiteuse de rousse attire comme un irrésistible appât.

Dans le taxi qui nous conduits jusqu'à Little Haïti, le quartier où habite Robert Martin, je retourne entre mes mains ce que Nils a déniché chez Jack Parker. Cela se résume à peu de chose, mais ça lui a ouvert la piste pour la suite de ses recherches : une photo de Fleming avec un inconnu aux faux airs de Steven Seagal. Il l’a trouvée dans un vieil album, glissée derrière un paysage enneigé, pendant sa seconde visite chez Jack. Il a passé toute la maison au peigne fin et méticuleusement décortiqué le contenu du fameux carton découvert sous l’établi, qui l’avait intrigué lors de la soirée VIP. Je sens que cette photo lui paraît importante, mais malgré son enthousiasme, ça ne me semble pas valoir tout ce remue-ménage. Au final, pas d’explications, pas de preuves irréfutables, pas de lien direct avec Teresa, pas de dénouement miraculeux.

– La photo nous montre un homme jeune, baraqué, tenue de sport, qui rencontre Fleming, et lui remet une enveloppe, résume-t-il. Elle est prise en France, le 11 mars 1990. C’est-à-dire pendant une semaine où Teresa et Vance sont officiellement tous les deux à Paris, elle pour le tournage d’une publicité, lui pour agrément. Officieusement, il s’agissait certainement d’une escapade en amoureux. Qu’est-ce que tu en déduis ?

Je n’ai jamais été bonne au Cluedo, je n’ai jamais été fichue de deviner que le meurtrier était le Professeur Violet, avec un revolver, sur la terrasse. Cependant, Nils, en appuyant sur certains détails, guide ma réflexion. Je me creuse les méninges et je choisis mes mots avec soin, en essayant de ne rien oublier :

– Teresa et son amant étaient surveillés par Fleming, lui-même suivi par je-ne-sais-pas-qui. Le baraqué connaît Fleming. Il lui donne des informations et/ou de l’argent. Teresa a caché cette photo donc elle est compromettante : on peut parier que l’enveloppe contenait des choses plus importantes que les horaires de bus pour le Texas ou un carnet de tickets-restaurant. Vu la date et le lieu, ça a probablement un rapport avec le décès de Teresa. Le type peut être celui qui a commandité sa mort.

Nils corrige et complète :

– Non, ce n’est pas le commanditaire, c’est un costaud, sportif, gueule carrée, fringues bon marché, et on distingue la bosse d’un flingue sous sa veste : sûrement un homme de main. Le type ne rigole pas ; comme tu dis, il ne se contente pas d’échanger avec Fleming des recettes de tarte aux pommes. Il se montre à visage découvert en plein jour, dans un lieu de passage, ce qui signifie qu’il n’est (ou n’était à l’époque) pas recherché. Pourtant, cette photo dérange, sinon elle n'aurait pas été dissimulée, et on sait que Fleming a provoqué la course-poursuite qui a coûté la vie à Teresa ; c’est donc que le baraqué doit être, d’une manière ou d’une autre, relié à la mort de Teresa... ou à celle de son amant, Elton Vance. Conclusion : c’est sûrement l’homme de main du commanditaire du meurtre de Vance et Teresa.

Nils ménage une pause, peut-être pour me donner la possibilité de le contredire ou le questionner. Je me contente d’approuver, impatiente d’avoir la suite. Il poursuit :

– D’après l’angle de vue, on peut parier que la photo est prise de très loin, au téléobjectif, avec du matériel professionnel : l’homme qui l’a faite connaissait son boulot, et il a pris des risques. C’était donc probablement un journaliste. Combien de journalistes connais-tu qui ont remis en cause la thèse de l’accident ?

– Un seul, réponds-je de plus en plus exaltée à mesure que Nils déroule le fil de ses conclusions, et que je vois se décanter le mystère : Randall Farrell, l'auteur de l'article à l'origine de cette enquête, celui qui m'a mise sur la piste d'un assassinat maquillé en accident.

– Bingo. Et qu’est-il devenu ?

– Mort. D’un cancer, je crois.

– Un cancer qui tombe vraiment à point nommé, qui l’a terrassé à la frontière du Mexique de manière tellement foudroyante qu’il a été enterré le lendemain sur la foi d’un permis d’inhumer plus que douteux, signé de la main tremblante d’un médecin mexicain qui s’est ensuite évaporé dans la nature.

– Comment tu sais ça ? m’exclamé-je.

– Je ne me suis pas tourné les pouces, cette semaine, j’ai continué à fouiner, à creuser, à interroger des types, à faire bosser mes contacts... Bref. Cette photo ne s’est pas retrouvée par hasard dans la maison de Jack, et Farrell ne s’est sûrement pas amusé à photographier Fleming parce qu’il le trouvait joli garçon. Donc... ?

– Donc avant l’accident, quelqu’un a demandé à Farrell de suivre Fleming. Ou le baraqué.

– Tout à fait. Peut-être parce que ce quelqu’un, Teresa ou Vance, se sentait menacé et cherchait des preuves. Autre chose, toujours à propos de Fleming, que j’ai appris en tirant quelques ficelles chez les flics : à 24 ans, il a failli faire un séjour en prison, pour coups et blessures sur sa petite amie. Il est finalement resté libre car quelqu’un, un certain Charles Smet, s’est acquitté de sa caution et lui a payé un bon avocat qui est allé voir la fille et l’a convaincue de retirer sa plainte.

– Smet... Ça ne me dit rien...

– Ça ne dit rien à personne, mais c’est pourtant par là qu’il va falloir creuser. Parce que ce Smet n’était ni un de ses amis ni un bondsman.

– Un bondsman ?

– Un garant de caution judiciaire, un genre d’agent d’assurances, un type dont c’est le métier d’avancer le montant des cautions des mecs qui n’en ont pas les moyens. J’ai vérifié : Smet n’en est pas un. Mais ce qui est étrange, c’est que ce n’est pas non plus un homme riche, juste un gars tranquille, sans histoire, un cadre moyen, fiché nulle part... mais qui a disparu de la circulation. Je n’ai pas encore réussi à le loger. Selon moi, il s’agit d’un prête-nom, un homme de paille du commanditaire. Conclusion ?

Comme je reste silencieuse, le cerveau en ébullition, essayant de trier et d’assimiler tous les tenants et les aboutissants, il enchaîne :

– Donc, Fleming bossait pour un homme qui avait besoin de lui (c’est-à-dire d'un journaliste peu scrupuleux et prêt à tout) et qui était libre en 1990. Cet homme voulait lui confier un boulot délicat : déclencher l’accident de Teresa et Vance. Il était riche et souhaitait la disparition radicale de Teresa et/ou de Vance. Il s’entourait de types louches, mais il était intelligent et prudent. La preuve : ses seuls rapports avec Fleming se faisaient par le biais d’intermédiaires, qu’il s’agisse de lui transmettre des infos par le baraqué ou de le sortir du pétrin, en utilisant un homme de paille. On a donc deux pistes sérieuses et exploitables sans trop de complication : Charles Smet et le baraqué. Si on met la main sur l’un ou l’autre, on tient le commanditaire...

– Et l’avocat ? Il n’y a pas moyen de remonter jusqu’au commanditaire grâce à lui ?

– Bien tenté, me répond Nils en souriant. Mais c’était un vieux bonhomme et il a cassé sa pipe, le plus paisiblement du monde, il y a déjà pas mal d’années.

Je réfléchis, je mets bout à bout cette avalanche d’informations et de conclusions. Présenté ainsi, ça paraît tellement évident. Pourtant, ça me fait tourner la tête, pire qu’un énième tour de manège avec Cameron. Nils raisonne vite, avec une logique implacable portée par des années d’expérience. Il tente de se mettre à mon niveau en simplifiant, mais je m’embrouille parfois, alors je proteste, je conteste, mais il finit immanquablement par balayer mes objections et démolir mes contre-propositions en quelques mots.

Quand moi j’aurais accusé le Colonel Moutarde dans le salon avec la clef anglaise, Nils me prouve que ça ne peut être que Madame Leblanc avec la hache dans la cuisine. Finalement, je lui pose la question qui me taraude depuis des jours :

– Tu crois que cet homme, le commanditaire, pourrait être Jack Parker ?

– J’y ai pensé. C’est même pour cette raison que j’ai fouillé sa baraque. Il avait le mobile : être cocu ne doit pas être une partie de plaisir, surtout pour un homme comme lui, fier, orgueilleux et imbu de sa personne. Il avait l’argent : il était déjà millionnaire à cette époque. Mais d’une part, aussi antipathique soit-il, il n’a pas le profil d’un assassin ; d’autre part, la manière dont le coup a été préparé, la patience, la minutie et les moyens mis en œuvre, les contacts utilisés, me font penser à quelque chose de beaucoup plus froid, prémédité et énorme qu’un crime passionnel. Ça ne ressemble pas non plus à une vengeance : il n'y a pas de volonté de faire souffrir, seulement d'éliminer. C'est organisé, minutieux, réfléchi, radical mais il n'y a pas de sadisme ou de dimension symbolique. Du coup, je pencherais plutôt pour un crime d’intérêt. Teresa ou Vance devaient représenter une menace pour le commanditaire, et si on parvenait à apprendre lequel des deux était visé par l’accident, ça me simplifierait la vie pour la suite des recherches... J’espère que Martin aura un avis sur la question. Donc, non, je ne pense pas que ce soit Jack.

Je rumine ces arguments, pas tout à fait convaincue. Pourtant, j’aimerais tellement le croire ! C’est déjà assez sordide comme ça sans qu’on rajoute dans l’équation le père de Roman en meurtrier.

Arrivée devant le mobil-home de Robert Martin, je suis, comme lors de notre première visite, frappée par l’état de délabrement de l’endroit. Aujourd’hui, c’est même pire encore. La pelouse n’est qu’un terrain vague envahi de mauvaises herbes montées en graines. Un salon de jardin en plastique blanc tirant sur le jaunâtre, aux chaises bancales, gît sous un parasol délavé. Des canettes de bière jonchent le sol, des mégots débordent du pot d’un grand yucca rachitique. Tout semble déjà mort ici, et j’ai du mal à croire que Martin, bien vivant, ait pu appeler Nils il y a moins de quatre heures. Pourtant, un rideau de dentelle synthétique s’écarte quand on frappe à la porte, et le vieil homme nous fait signe d’entrer.

Martin n’a pas dû ouvrir ses fenêtres depuis un bon bout de temps. L’air, à l’intérieur, est irrespirable, empuanti par la fumée épaisse de dizaines, de centaines, de cigarettes consumées à la chaîne. Des brunes, bien fortes, bien françaises, qui piquent les yeux et la gorge de tout être vivant à deux kilomètres à la ronde. Je suffoque, au bord du malaise, avant que Nils n’aère en grand. La pluie s’invite en minuscules rigoles paresseuses le long des appuis de fenêtres, mais l’atmosphère est plus pesante que jamais. Pas un souffle d’air pour évacuer le nuage toxique de tabac. Je me plante le nez près d’une lucarne, essayant désespérément d’aspirer quelques bouffées indemnes de nicotine. Mes poumons viennent de vieillir de dix ans en trois minutes.

– Désolé, dit Martin avec un geste vague et las, sans se lever de sa banquette.

Il a les doigts et le teint jaunes, le visage froissé et défait d’un homme malade. La main qui tient sa cigarette tremble, répandant des cendres sur la table.

– Vous avez une sale gueule, Martin, constate Nils sans la moindre compassion. C’est pour vous racheter une conscience, avant de claquer, que vous décidez soudain de me faire des confidences ?

Même si je ne porte pas le vieil homme dans mon cœur, je ne peux pas m’empêcher de grimacer. Nils y va avec la délicatesse d’un tank. Ils se regardent en chiens de faïence un moment avant que Martin baisse les yeux et allume une nouvelle cigarette au mégot de la précédente. Il lâche :

– La cible... ce n’était pas Teresa Tessler, mais Elton Vance.

La révélation me fige ; j’avais beau m’y être préparée, ça me fait un choc.

– Mais alors... commencé-je d’une voix hésitante, mais alors... répété-je sans parvenir à finir ma phrase, tant ce que cette information implique de cynisme absurde. Teresa... n’était qu’un dommage collatéral ? Elle est morte simplement parce qu’elle se trouvait au mauvais endroit, au mauvais moment ?

Robert Martin a une moue et jette un regard à Nils, qui me répond :

– Pas vraiment. Elle a servi à détourner l’attention.

– Avant d’entériner la thèse de l’accident, poursuit Martin devant mon air interrogatif, la police a évidemment mené sa petite enquête. Vu la médiatisation de Teresa Tessler, son engagement, ses récents démêlés avec les labos de cosmétiques et les enjeux en cours, les flics ont commencé par fouiller de son côté. Si, malgré mes efforts, l’accident leur avait paru suspect, c’est dans l’entourage de Teresa Tessler qu’ils auraient cherché l’assassin. Comme vous. D’autant que, depuis un an, Vance ne faisait plus du tout parler de lui.

– Alors... la mort de Teresa n’était qu’un écran de fumée... dis-je, la gorge serrée, en pensant à Roman. D’une certaine manière, ça la rend plus atroce encore.

L’hostilité de Nils envers Martin est presque palpable, je le sens à deux doigts de lui sauter dessus et de le secouer jusqu’à lui casser tous les os. Moi, je suis juste profondément choquée et triste. La mort de Teresa me paraît tellement vaine, tellement futile. Il aura suffi de si peu pour priver un petit garçon de sa mère...

– Ok, reprend Nils. Le nom du type derrière tout ça ?

– Je n’en sais rien, répond Martin après une quinte de toux particulièrement violente. Je ne crois même pas l’avoir déjà su.

– Ce bonhomme-là vous dit quelque chose ? continue Nils en lui mettant une photo de Jack sous les yeux.

– Oui, bien sûr. Jack Parker.

Je sursaute, mais Nils reste impassible. Il devait s’attendre à cette réponse :

– J’ai vu quelques-uns de ses films, dit le vieil homme. Pas mon genre, d’ailleurs. Trop de flingues, trop d’explosions, aucune crédibilit...

– On se passera de votre critique éclairée de la filmographie de Jack Parker, l’interrompt Nils. Est-ce que vous l’avez déjà vu ailleurs que sur un écran ? Est-ce qu’il pourrait être le commanditaire ?

– Oui je l’ai déjà croisé mais non, ça ne peut pas être lui, se renfrogne Martin. C’est juste une belle gueule avec un cerveau de bigorneau. Il n’a rien de machiavélique, il n’aurait jamais monté un coup si élaboré. Bête mais pas méchant. Au pire, il aurait pu la tuer par accident, un jour de colère où il aurait trop bu. Et il serait resté planté comme un con devant son cadavre à chialer en attendant la police.

– Ok... Et ce grand costaud, là, avec votre pote Fleming, vous le connaissez ? demande Nils en lui tendant la photo qu’il a volée chez Jack.

– Fleming n’est pas un ami, grommelle Martin en se concentrant sur le visage du baraqué. Et non, il ne me dit rien. Mais c’est loin tout ça... et je suis vieux, j’ai plus l’esprit aussi vif.

– Il se baladait à visage découvert, mais peut-être qu’il lui arrivait de changer de look. Essayez de l’imaginer autrement, avec des lunettes, de la barbe, une moustache, ou encore des cheveux longs...

En entendant ces mots, je me surprends à tenter l’exercice moi-même, parce que le faux Steven Seagal m’intrigue depuis un moment. Quand j’en viens à me le représenter avec la boule à zéro et vingt kilos de plus, un léger déclic se fait quelque part dans les méandres de mon cerveau. Un déclic, pas moins. Mais pas plus. Impossible de dire si j’ai déjà aperçu cet homme ou si j’ai trop regardé de films de Steven Seagal. Ado, j’avais le béguin pour un lointain cousin qui se passait ses films en boucle, ce qui explique que je sois aussi calée sur le sujet...

Martin, quant à lui, ne doit pas avoir la même culture cinématographique, ou les mêmes fréquentations que moi parce qu’il secoue la tête, négativement. La photo ne lui rappelle personne.

– Ok, dit Nils. Je suppose que ça aurait été trop facile...

– Fais gaffe en faisant circuler cette photo, Eriksen. Ça va forcément finir par se savoir, que tu cherches ce type. Et ton gibier a l’air prêt à tout pour sauver sa peau. Tu risques la tienne.

– Vous voyez une autre façon de procéder ?

– Non.

– Donc... Autre chose : pourquoi Vance ? Il gênait quelqu’un ?

– Il gênait beaucoup de monde, répond Martin.

– Je sais, il avait pas mal de politiques véreux dans son collimateur. J’ai un dossier gros comme un annuaire sur lui et les types qu’il a fait tomber. Mais de là à être assassiné... Et puis, il avait l’air plutôt sage, cette année-là, justement. Il ne faisait plus de vagues, la presse semblait l’avoir oublié, on disait qu’il se retirait de la scène...

– On le disait, oui. Je n’ai pas suivi sa carrière de près ; la politique des USA, moi, je m’en foutais à l’époque. Mais ce que je sais, c’est que Vance n’avait rien d’un homme inactif. J’ai retracé ses déplacements, dans le cadre de l’enquête de routine. Il était discret, mais il ne s’est pas accordé un moment de répit, toujours en mouvement au cours des six derniers mois. Toujours à l’affût.

– Vous avez des preuves ? Un récapitulatif de ses destinations ?

– Les preuves, je les ai détruites, tu te doutes bien. Je n’avais aucune envie qu’on s’intéresse à Vance, et à ce qu’on remette en cause la mort accidentelle. J’ai tout fait pour qu’il n’y ait pas d’enquête approfondie et qu’on classe l’affaire.

– Je ne suis pas mécontent que vous soyez en train de crever, Martin, dit Nils presque avec nonchalance. J’espère que c’est douloureux.

– Ça l’est, répond le vieil homme. Sois tranquille, Eriksen, ça l’est vraiment...

Quand nous prenons congé, il ajoute, après une quinte de toux qui lui ravage la gorge et les poumons, dans un bruit de linge humide qu’on déchire :

– Vance... il gênait aussi quelques hommes d’affaires. Des gros. Puissants. Et d’autres, plus modestes, mais qui n’avaient plus rien à perdre s’il les faisait tomber. Des types partis de rien, et qui ne voulaient surtout pas y revenir. Capables de tout, donc. C’est par là qu’il faut creuser.

– Des noms ?

– Non. Je n’en sais pas plus, je te jure.

Nils quitte le mobil-home sans un mot. Je lui emboîte le pas, nauséeuse tant à cause de la fumée de cigarette que des révélations de Martin qui m’interpelle :

– Mademoiselle...

– Oui ?

– Dites à Roman... que je suis désolé.

Je hoche la tête et sors sous la pluie.

2. La magie du Sud

Roman, bras croisés, regard dur perdu au loin, est appuyé contre le flanc du mobil-home, indifférent à la pluie qui ruisselle sur son beau visage, comme un torrent de larmes, et transforme son costume impeccable en éponge. Je suis aussi surprise qu’heureuse de le voir : il ne devait nous rejoindre que ce soir. Mais je suis soulagée également. Après ces confessions pour le moins glauques, sa présence me fait du bien.

Puis je réalise que, de son poste près de la fenêtre, il a suivi une bonne partie, voire la totalité, des échanges en direct. Si c’était éprouvant pour moi, j’imagine ce que ça a dû être pour lui, et le malaise m’envahit...

La pluie redouble de violence. Nils s’est réfugié sous le parasol, il a remonté le col de son blouson de cuir et nous observe, les mains dans les poches. Prêt, je suppose, à s’interposer si Roman décide d’aller étrangler Martin. Ou à lui donner un coup de main... Quant à moi, je suis toujours plantée sur la dernière marche du mobil-home, et je ne sais pas quoi dire, quoi faire. C’est difficile : Roman n’est pas très expressif, et le décrypter relève souvent de la mission impossible. Quand quelque chose ne va pas, il se minéralise. Fureur, désespoir, douleur, tristesse, dégoût, inquiétude, rancœur, dépit, angoisse, colère : quelles que soient les émotions négatives qui le ravagent, sa réponse est presque toujours identique : mutisme et fixité. Il se mure. Il se ferme. Il verrouille tout, le temps de reprendre le contrôle. Et moi pendant ce temps, je me sens impuissante, incapable de l’aider, de le soutenir. Mais peut-être n’en a-t-il pas besoin...

Il se détache soudain du mobil-home, l’air d’avoir pris une décision, et je vois Nils se crisper, dans l’expectative. Mais Roman se contente de me tendre la main et, quand je la saisis, elle est glacée, mais ferme. Je le suis jusqu’au taxi qui était resté garé devant le portillon déglingué, à nous attendre. Roman a dû renvoyer le sien. Quand il m’ouvre la portière, je jette un œil par-dessus son épaule et j’aperçois Martin sur le pas de sa porte ; il suit Roman des yeux, il ressemble à un fantôme.

Le trajet en taxi jusqu’à l’aérodrome est silencieux. Au moment de nous séparer, Roman me propose de rester avec lui ce soir. J’accepte bien sûr, le cœur déjà gros de ne pas le voir de la semaine, qu’il doit passer à La Nouvelle-Orléans. Avant d’embarquer dans le jet qui le ramènera à Manhattan, Nils lui dresse un topo récapitulatif de ses conclusions. Il compte maintenant se concentrer sur Vance, mettre la main sur Fleming dont il a enfin retrouvé la trace avant-hier, et fouiller les autres propriétés de Jack. Il est persuadé que Vance, se sachant menacé, aura confié à Teresa des documents explosifs qu’elle aura ensuite dissimulés chez Jack, comme elle l’a fait pour la photo. Roman lui donne son feu vert, à condition que Jack ne soit pas informé.

– Je ne veux pas que Jack soit mêlé à ça, pour l’instant, dit Roman toujours aussi sombre. Embarque tout ce que tu trouveras chez lui qui peut servir, mais sois discret. Fais gaffe à ce que personne ne te suive ou ne comprenne ce que tu manigances. Le fumier qui est derrière tout ça m’a déjà pris ma mère, pas question qu’il s’approche de mon père.

« Mon père... » C’est la première fois que j’entends Roman appeler Jack autrement que par son prénom, et s’il n’y a aucune douceur dans sa voix, il y a indubitablement une marque d’amour dans le choix de cette expression. Tandis qu’ils continuent à discuter et planifier, je téléphone à Edith pour lui demander si demain je peux boucler mon article en télétravail au lieu de me rendre au bureau. Je voudrais rester le plus longtemps possible avec Roman.

– Pas de problème, me répond-elle après avoir consulté les plannings. Rien ne requiert votre présence physique ici. D’ailleurs, je constate que vous avez posé deux jours la semaine suivante ?

– Oui, c’est mon anniversaire, dis-je en croisant les doigts pour qu’elle ne me demande pas en contrepartie d’annuler ces deux journées (nous sommes moins à couteaux tirés depuis que Roman a fait hospitaliser son père dans sa clinique, mais Edith reste Edith, c’est-à-dire quelqu’un pour qui gentillesse est encore synonyme de faiblesse).

– D’accord... répond-elle néanmoins. À condition que vous preniez en charge les corrections et les vérifications des données pour le prochain numéro spécial.

La bourrique ! Ça fait des jours que tout le monde essaie de se refiler ce boulot, une vraie patate chaude, encore plus pénible et soporifique qu’une conférence sur l’indice du coût de construction et l’organisation spatiale des stabulations entravées en élevage laitier dans l’Indiana. Rien que l’intitulé vous achève.

– Aucun souci, dis-je en me retenant de grimacer. Merci Edith.

Après tout, c’est aussi ça, ce métier ; je ne peux pas toujours tirer le gros lot et me promener au Carnaval de Rio ou interviewer l’homme de ma vie...

– De rien Amy, de rien... répond Edith sans que je parvienne à déceler si elle est sincère ou sarcastique.

– Votre père va mieux ?

– Merveilleusement bien ! s’enthousiasme-t-elle, joyeuse tout à coup. Il a pu se lever pour faire quelques pas hier au bras de son infirmière, Corinne. Une jeune femme formidable, pétillante, une de vos compatriotes, je crois. Monsieur Parker l’a affectée à son service exclusif. Remerciez-le encore pour tout, Amy, je vous prie.

– Je n’y manquerai pas, assuré-je en m’apprêtant à raccrocher.

– Amy ? me rappelle soudain Edith.

– Oui ?

– J’apprécie que vous vous chargiez des basses tâches du numéro spécial. Ça fait partie du job, certains ont tendance à l’oublier. Pas vous, c’est bien.

– Oh... me contenté-je de répondre, prise au dépourvu.

– Il y en a pour trois jours, peut-être quatre, sans compter l’article que vous devez terminer lundi. Je vous envoie les fichiers par mail. À part mercredi matin, où j’aurai besoin de vous en chair et en os, inutile de venir au journal cette semaine. Vous pouvez travailler depuis chez vous, vous aurez largement de quoi vous occuper.

– C’est... merci infiniment, Edith ! balbutié-je avant de raccrocher, contente, surprise et même super contente !

Je vais pouvoir rester avec Roman à La Nouvelle-Orléans ! Toute la semaine ! Enfin presque. Et après : week-end prolongé en amoureux ! Le pied !

Puis, constatant que Nils et Roman sont encore en grande discussion, j’en profite pour confirmer par mail à Patrick Dawn, mon éditeur, notre rendez-vous de mardi soir à New York, qui se goupille formidablement bien, et pour appeler Charlie :

– Ok, je ne te revois pas avant un bout de temps, alors ? me répond-elle tout en râlant après Goliath qui essaie de l’escalader pour s’installer sur ses genoux.

– Oui, enfin, bon... je ne sais pas trop, en fait, dis-je tout à coup embarrassée en réalisant que je m’emballe un peu vite et que Roman avait peut-être d’autres projets, dans lesquels je ne figure pas, pour cette semaine. Il faut que je voie avec Roman.

– C’est tout vu : il va vouloir te garder pour lui. Veinarde.

– Je t’enverrai un texto, dis-je pour couper court. En plus, je n’avais pas prévu le coup, donc je n’ai rien emmené, même pas ma brosse à dents.

– À mon avis, me taquine Charlie, un multimilliardaire doit bien avoir une brosse à dents d’avance chez lui. Voire deux ou trois. Ou un carton au sous-sol.

– Voire un container entier, dis-je en souriant.

– Tout à fait. Mais, au pire, si jamais par malheur tu étais tombée sur le seul multimilliardaire au monde qui n’a pas de container de brosses à dents d’avance dans sa cave, je suis certaine qu’il serait capable d’acheter la chaîne Walmart rien que pour te dépanner.

Nous continuons à délirer sur le sujet jusqu’à ce que Charlie s’exclame :

– Couché !

– Pardon ?

– Désolée, c’est Snoopy. Il essaie de ruser pour grimper sur le canapé. Mais j’applique la méthode Roman : fermeté et fermeté. J’irai à la clinique véto demain pour lui prendre de l’antiparasitaire. Je trouve qu’il se gratte beaucoup.

– Encore ? ! Mais tu y es déjà allée cinq fois depuis que tu l’as !

– Eh ben demain ça fera six, répond Charlie sans se démonter. Tu préfères que je fasse de l’élevage de puces dans ton appart ?

– Jamais de la vie ! Si j’en vois une seule sautiller sur la moquette à mon retour, je vous coupe en cubes, toi et ton sac à puces. Mais... tu vas y laisser ton salaire, à force, soupiré-je en me creusant la cervelle pour trouver une façon diplomate de lui dire d’abandonner l’idée d’emballer son beau vétérinaire.

Mais Charlie a compris sans que je prononce les mots ; elle marque un silence avant de déclarer, soudain sérieuse :

– Il me plaît vraiment. C’est pas si souvent, que je tombe amoureuse...

Que répondre à ça ? Nous papotons encore quelques minutes jusqu’à ce que je m’aperçoive que Nils et Roman m’attendent.

***

Après plus de deux heures d’hélicoptère, Roman et moi arrivons dans sa propriété de La Nouvelle-Orléans, où nous étions impatiemment attendus par Norah, sa gouvernante depuis l’enfance. Le vol fut calme, Tony ayant bien senti que ce n’était pas le moment de faire des cabrioles avec l’hélico. Je me suis blottie dans les bras de Roman, qui m’ont accueillie, forts et protecteurs, et c’est lui, finalement, qui m’a réconfortée.

Le manoir en bois rouge est à l’image de Roman : beau, atypique, solide, secret. Dressé sur pilotis et entouré d’un parc aux arbres gigantesques, dont de magnifiques chênes centenaires (des Quercus Virginiana, plus précisément, m’apprend Roman), il est ceinturé d’une véranda à double étage du haut de laquelle, sur la façade ouest, la vue sur le Mississippi est tout simplement époustouflante. C’est d’ailleurs là que nous dînons, nous régalant d’un plat typique de Louisiane, un succulent gombo au poulet mitonné par Norah. Nous parlons peu, mais l’atmosphère n’est pas pesante. J’admire le parc, qui descend en pente jusqu’aux berges. Des lumières douces éclairent le paysage, se reflètent sur les eaux calmes et sombres. Je suis heureuse d’être ici, dans ce lieu que Roman aime, et qui représente tant pour lui, la maison de sa mère.

– Nous l’avons choisie ensemble, me dit-il à la fin du repas. Tous les trois, avec Jack. Il n’y a jamais vécu, mais sans lui, pas de maison.

Debout, adossé à la rambarde de teck rouge qu’il lisse de la main, il regarde le manoir, mélancolique.

– J’avais 4 ans, ma mère venait de toucher un cachet énorme pour son dernier film. Jack et elle habitaient un loft au cœur de Miami, mais elle voulait « une vraie maison » pour élever son fils. Elle cherchait un endroit au calme, en dehors de la ville, loin des feux de la rampe. Elle en a visité plusieurs, elle m’emmenait chaque fois avec elle et me demandait mon avis. Moi, je les trouvais toutes belles, et j’étais surtout heureux d’être avec elle, de l’avoir pour moi tout seul, pour une fois. À cet âge-là, je n’étais pas difficile : du moment que j’avais une chambre et un jardin pour jouer à Tarzan, c’était parfait. Mais aucune ne trouvait grâce aux yeux de ma mère : trop petite, trop austère, trop bling-bling, trop grande, trop blanche, trop sombre... Visiter des maisons, quand on a 4 ans, ça va bien cinq minutes. Mais là, ça a duré des semaines. J’ai commencé à en avoir marre, vraiment. Je me suis mis à chouiner pour un rien, à dire non à tout, systématiquement. Et puis, un beau jour, elle a déniché celle-ci. Elle m’a dit qu’elle en avait trouvé une parfaite : de ma couleur préférée, rouge, avec des écureuils partout, des arbres pour faire des cabanes et le fleuve pour faire du bateau.

Roman, perdu dans ses souvenirs, se met soudain à sourire :

– Elle était tellement heureuse qu’elle avait réussi à convaincre Jack de venir visiter avec nous. Moi, j’en avais marre des visites, j’étais de mauvais poil, j’ai ronchonné non-stop : « On peut déjà faire du bateau à Miami, et ici y’a même pas de piscine, et les marches elles grincent, et ils sont où les écureuils ? et le Missipipi c’est nul, ça pue, c’est pas aussi grand que la mer, etc. » Il paraît que ma mère ne savait plus quoi inventer pour me convaincre. Plus elle essayait de me vendre la maison, plus je m’obstinais : je ne voulais pas habiter ici. L’agent immobilier, qui voyait la vente de l’année lui passer sous le nez à cause d’un sale morveux capricieux, avait visiblement très envie de me coller une bonne fessée, et au lit ! Ma mère allait abandonner, désespérée, quand Jack m’a dit, l’air de rien, en désignant le parc, puis le fleuve :

– T’as raison, fiston. Ça vaut rien ici. Vise-moi ça : c’est la jungle, il faudra une machette pour se promener dans le jardin. Regarde, il y a même des lianes dans les arbres ! Non, mais franchement ! Des lianes ! On croit rêver !

– Où ça ? j’ai demandé, tous mes sens de petit Tarzan en herbe soudain en éveil.

– Et ce fleuve est plein de crocodiles, a continué Jack sans me répondre. Énormes, paraît-il ! Avec des gueules gigantesques !

– Des crocodiles ? j’ai répété, encore plus intéressé.

– Plein de crocodiles ! Des centaines de crocodiles ! s’est exclamé Jack avec emphase. À chaque fois qu’on voudra faire un tour en bateau, paf ! on tombera sur un crocodile ! Il faudra se battre, lui mettre des coups de rame sur le nez, tout ça... Non, vraiment, fiston, c’est pas une maison pour nous. Faut être un aventurier, un vrai, pour vivre ici...

Je ris de bon cœur en écoutant Roman me raconter cette mésaventure. Au fil des mots, il s’est glissé dans la peau des personnages et m’a mimé toute la scène avec force détails. Il imite parfaitement sa bouille obstinée de garnement, l’air renfrogné et avide de l’agent immobilier, le visage dépité de sa mère, la grandiloquence de Jack.

– Tu te souviens vraiment de tout ça ou tu inventes ? lui demandé-je quand mon fou rire est passé.

– Je me rappelle quelques détails, répond-il avec un sourire nostalgique. Mais le reste je le tiens de Jack. Il adorait raconter cette histoire.

– Tu n’as jamais pensé à faire carrière dans le cinéma ? dis-je en me nichant contre lui. Tu es vraiment bon.

– Tu plaisantes ? Déjà que je ne supporte pas d’être pris en photo.

Nous profitons de la douceur du soir pour évoquer notre enfance, enlacés sous la véranda. Celle de Roman est chaotique, mais il en parle avec tendresse, malgré les épisodes douloureux.

– J’idéalise ma mère, je sais, dit-il en haussant les épaules comme pour s’en défendre. J’en garde des souvenirs de petit garçon émerveillé alors qu’en fait, je passais plus de temps avec Norah qu’avec elle, qui m’accordait rarement plus d’une heure d’attention par jour. Mais je crois que c’était juste son tempérament ; elle m’aimait en demi-teintes, maladroitement, mais elle m’aimait. Je pense.

– Moi j’en suis sûre, dis-je. Déjà parce que sinon elle n’aurait pas acheté cette maison, qu’elle a clairement choisie pour toi, même si tu faisais ta mauvaise tête. Ensuite parce que tu étais le petit garçon le plus craquant de la planète.

– Ça, c’est parfaitement vrai, se rengorge-t-il comiquement.

– Pour finir, Teresa n’était sans doute pas une mère modèle selon les standards établis, mais elle t’a toujours gardé auprès d’elle. Elle a engagé Norah pour t’assurer une éducation et une présence constante, elle t’a emmené sur ses tournages, en vacances, en déplacement... Quoi qu’elle fasse, Norah et toi étiez de la partie. Alors, oui, en effet, sur une journée de vingt-quatre heures elle en passait rarement une entière avec toi, mais n’empêche. Si elle ne t’avait pas aimé, elle t’aurait laissé à la maison avec Norah, ou bien envoyé dans une institution...

Je me tais soudain en me mordant les lèvres, consciente, mais trop tard, que c’est exactement ce que Jack a fait à la mort de sa femme : il a expédié Roman en Suisse et s’en est totalement désintéressé.

– Excuse-moi, dis-je. Je suis la reine des gaffeuses. Mais dans le cas de Jack, c’est différent...

– Bah, inutile de te rattraper, c’est la vérité : Jack s’est débarrassé de moi, mais je ne lui en veux pas. Ou plutôt : je ne lui en veux plus. J’ai passé trop d’années à être en colère contre mes parents. Contre Jack pour son indifférence et son absence, contre ma mère parce que sa mort a été comme une trahison, elle m’abandonnait en me laissant en pâture aux journalistes, seul face aux scandales, à la honte, à la douleur. Seul parce que Jack n’était pas assez adulte pour assumer un enfant.

– Mais il venait de perdre sa femme et...

– N’essaie pas de me protéger en le défendant, m’interrompt Roman en souriant. Je ne suis plus un petit garçon, Amy. Je sais encaisser. Et tu as déjà fait beaucoup pour moi, plus que n’importe qui d’autre. Grâce à toi, j’ai une chance de connaître la vérité sur la mort de ma mère, et de faire payer l’assassin. Quant à Jack, il est comme il est, j’ai appris à faire avec. De toute façon, dans la famille, on n’a jamais été très doués pour dire « Je t’aime » ni pour le montrer.

– Moi, je trouve que tu te débrouilles pas mal... dis-je en l’embrassant, tout en le tirant par son pull pour l’entraîner à ma suite vers la chambre.

La chambre de Roman, sous les toits, est spacieuse et spartiate, équipée d’un immense lit en bois sculpté face au balcon qui donne sur le Mississippi... et c’est à peu près tout pour la déco. Un ventilateur, un tapis navajo, deux ou trois tableaux aux murs, et une glycine en bac, tentaculaire, éclairée par de petites lampes à ultraviolet, qui occupe tout le coin ouest, complètent l’ameublement. Cette lumière douce est la seule allumée dans la pièce quand j’attire Roman vers le lit. Elle souligne à peine les angles de son visage dont les traits se fondent dans la pénombre légère. La nuit est chaude et calme, et j’ai envie de lui, de sa force, de sa douceur.

Il retire son pull et son tee-shirt d’un seul mouvement, et comme chaque fois je m’émerveille devant son torse aux muscles secs. Roman est un sportif, un coureur, un homme qui pousse souvent son corps dans ses derniers retranchements, et tout dans sa musculature respire la volonté et la maîtrise, la puissance alliée à la vélocité. J’effleure son ventre du bout des doigts, ses abdos saillants, la ligne soyeuse de poils noirs qui descend de son nombril pour se perdre sous sa ceinture. Mes lèvres suivent le tracé de mes doigts, puis je le déboutonne. Il bloque sa respiration quand, en m’agenouillant pour baisser son jean, je frôle de mes cheveux son sexe qui se dresse. J’aime cet instant fugace où je le vois gonfler et se raidir.

Roman pose une main sur mon épaule, la remonte sur ma nuque et, d’une pression des doigts, m’incite à me redresser. Il est silencieux et grave, ses gestes sont mesurés ; seuls l’intensité de son regard et l’arc tendu de son sexe trahissent son désir. Debout face à lui, j’appuie mes doigts à la base de son cou, là où palpite sa carotide ; elle pulse puissamment, un rythme lent qui s’accélère quand je me penche pour passer ma langue sur ses lèvres et que je me colle à lui. Un lien direct avec son cœur.

Un cœur qui bat plus vite, plus fort, à mesure que les mains de Roman s’égarent sous ma chemise à manches longues et dégrafent mon soutien-gorge, une jolie chose en dentelle mauve auquel il n’accorde pas le moindre regard quand il me l'enlève. Pas plus qu’à la culotte assortie qui suit le chemin de mon pantalon pour finir au sol. Puis il me serre contre lui et reprend mes lèvres, mes seins s’écrasent contre lui, nous voilà peau à peau, cœur à cœur ; le mien s’emballe.

La bouche de Roman me fait toujours un effet fabuleux, son goût sucré, sa manière d’embrasser exigeante et tendre, jamais invasive, mais jamais hésitante, la manière d’un homme qui sait ce que j’aime, mais qui prend aussi ce qu’il veut, comme il veut, autant qu’il donne. Je pourrais passer des heures à essayer de décrire les sensations que me procure sa bouche, sans jamais parvenir à en donner un aperçu. Quand il m’embrasse, c’est comme s’il déconnectait tous mes sens, toutes mes fonctions vitales, pour les relier aux siens : mon souffle et mon cœur ne dépendent plus que de lui, mon ventre n’obéit plus qu’à ses caresses, mes jambes me trahissent et ne cherchent qu’à s’écarter pour le laisser passer, mon sexe s’ouvre comme une fleur sous les rayons du soleil. C’est à la fois grisant et déstabilisant, cette perte de tout contrôle de mon propre corps, cette soumission irrépressible.

Les mains de Roman me caressent maintenant le dos, les hanches, les fesses, en un carrousel sensuel ; elles sont douces et chaudes, elles prennent leur temps, dessinent des arabesques, laissent dans leur sillage un frisson qui me hérisse l’échine, comme une brûlure délicieuse. J’ai chaud. Très chaud. Je me sens envahie d’une langueur qui me coupe les jambes, et quand la main gauche de Roman, soudain, s’écarte du tracé défini par la droite pour bifurquer de ma hanche à mon ventre, de mon ventre à mon aine, de mon aine à ma fente, humide et tiède, qu’elle caresse et pénètre, je pousse un gémissement et m’affaisse sur le lit derrière moi. De la main droite, Roman accompagne ma descente en douceur et je me retrouve assise face à lui, la bouche à quelques centimètres de son sexe érigé, sombre et palpitant. Puis il se laisse tomber à son tour, sur les genoux, et il écarte les miens des deux mains. C’est lui maintenant qui a la bouche au niveau de mon sexe quand il se penche vers moi. Je m’ouvre un peu plus devant lui et je pose les mains sur sa tête. J’aime jouer avec ses cheveux quand il s’occupe de moi. Et là, j’ai très envie qu’il s’occupe de moi...

Il me sourit, la tête légèrement inclinée sur le côté, et je donnerais un an de ma vie pour chacun de ses sourires. Je détaille ses lèvres, ni trop épaisses ni trop fines, au pli moqueur. Il m’écarte plus grand les cuisses, je suis brûlante et frémissante, je vibre d’impatience et de désir. Il commence par déposer, à la lisière de mon sexe, des baisers légers, paresseux, qui me chauffent et m’excitent encore plus, qui sont sur ma peau délicate comme des papillons aux ailes incandescentes. Je gémis son nom, je sens que je me liquéfie. Dans mon ventre tout semble fondre et se diluer pour venir perler à mes lèvres ; d’un coup de langue, il goûte mon clitoris. La surprise, la décharge de plaisir, intense, me font sursauter et gémir de plus belle.

– Tu as un goût d’épices, Amy, à la fois douceâtre et piquant. Tu es délicieuse.

– Alors dévore-moi... murmuré-je, en appuyant doucement sur sa tête pour le ramener là où je veux, là où j’ai besoin.

Ce qu’il s’applique à faire, avec une passion vorace qui contraste violemment avec le ballet lent que nos deux corps dansaient jusqu’à présent. Sa langue me lèche et me pénètre, tourbillonne sur mes chairs ruisselantes, me titille, m’exaspère puis me caresse avec fougue, presque jusqu’à l’orgasme, presque jusqu’à la délivrance... mais pas tout à fait. Roman se dérobe quand je lui emprisonne la tête et lui demande de me faire jouir, il dit non, il dit pas tout de suite, il dit je veux t’entendre gémir encore, plus fort, ma douce, plus fort. Alors je gémis, et même, je suis près de crier. Mais Roman m’abandonne soudain, se décale sur le côté. Je proteste, mais il me dit non, ne bouge pas, tu vas voir. Et je vois, ou plutôt je sens, le petit vent frais du ventilateur sur mon ventre. Roman pose sa joue sur ma cuisse, sa bouche à quelques centimètres de ma fente, brûlante et ruisselante, qu’il ouvre du bout des doigts. La fraîcheur de l’air du ventilateur, qui arrive par vagues sur mon sexe, est délicieuse, électrisante. J’ondule sous ces caresses étranges, intangibles, mon clitoris gonflé imite mes mamelons et se dresse et pointe, dans l’attente d’un effleurement, dont Roman, parfois, le gratifie, du bout de l’index, me faisant bondir et geindre de frustration. J’en veux plus !

Je me tortille, je m’ouvre plus grand, je voudrais m’écarteler. Roman souffle sur mes lèvres, un souffle chaud qui contraste avec l’air frais. Puis il rapproche sa bouche de mon sexe, le caresse du bout de la langue, l’embrasse à pleine bouche, le déguste, le dévore, et sa chaleur est délicieuse. J’essaie de l’emprisonner, je ne veux plus qu’il s’écarte, je ne supporterais plus qu’il se dérobe et me prive du plaisir qui enfle et gonfle et grossit démesurément entre mes cuisses. Je comprends tout le sens de l’expression « mourir de frustration ».

– Oh, Roman... s’il te plaît... je t’en prie...

Je ne sais plus que ça, les suppliques, les murmures, je ne suis plus capable d’autre chose parce que sa bouche me rend folle. Ses mains sont profondément enfoncées dans la chair moelleuse de mes cuisses, ses pouces écartèlent mes lèvres, des mèches de ses cheveux, soyeuses, viennent caresser mon ventre et me font frissonner, et sa langue, sa langue... plonge et virevolte et revient se presser, s’appuyer, ô c’est trop bon, danser frénétiquement sur mon clitoris qui vibre et pulse jusqu’à ce qu’enfin une explosion de jouissance, la délivrance, me fasse crier et crier jusqu’à perdre mon souffle, mes mots, et ma conscience... Je flanche, je tombe en arrière, accueillie par la mollesse duveteuse de l’édredon, puis je bascule dans un trou noir, noyée de plaisir.

Quand j’émerge, les lumières de la glycine sont éteintes. Roman est allongé près de moi, en appui sur un coude, il m’observe. Je devine ses traits dans l’obscurité, l’ombre d’un sourire. J’admire les pleins et les déliés de son corps, la saillie de sa hanche qui pointe, et les muscles puissants de ses cuisses. Je voudrais tendre la main pour le toucher, mais je ne me sens pas la force de faire le moindre mouvement. Mon orgasme a été si impétueux qu’il m’a laissée épuisée, rompue. J’ai l’impression de n’être plus qu’une marionnette désarticulée dont on aurait coupé les fils. Au milieu de la farandole indolente de pensées qui flottent dans mon cerveau, une seule se détache : j’ai laissé Roman en plan. Il m’a fait jouir et je me suis endormie comme une brute sans lui rendre la pareille. J’aimerais me rattraper, mais rien que l’idée de tourner la tête ou de lever un bras me semble insurmontable.

– Roman...

– Oui ?

– Peux plus bouger...

Je l’entends rire doucement. Il se rapproche pour passer son bras sous ma nuque et tirer le drap sur moi. Il me caresse la tempe, enroule une boucle entre ses doigts :

– Et c’est grave ?

– Ennuyeux. Pour toi.

– C’est sûr. Mais je survivrai, ne t’en fais pas.

– Vrai ?

– Promis.

– Bonne nuit...

– Je suis heureux que tu sois là, ma douce, murmure-t-il alors que je sombre dans le sommeil, la tête calée sur son épaule, nos jambes entremêlées, son sexe dur contre mon flanc. J’ai tellement besoin de toi...

Au milieu de la nuit, le froid me réveille. Je cherche à tâtons la couverture, en prenant soin de ne pas déranger Roman. Il dort paisiblement, sur le dos, un bras replié sous sa tête, l’autre posé sur son ventre. Il respire calmement, profondément. C’est la première fois que je peux l’admirer dans son sommeil. Il est tout simplement magnifique, une œuvre d’art de chair et d’os. Il frissonne quand je pose la main à l’intérieur de sa cuisse. La peau est tellement douce à cet endroit, presque imberbe... Je la caresse légèrement, mon pouce, par mégarde, effleure ses bourses qui se rétractent instantanément. Son souffle s’accélère, ses paupières papillonnent, il est à la frontière du sommeil. Ma main remonte et vient se nicher dans le haut de ses cuisses ; ses yeux s’ouvrent à demi, il me regarde à travers la fente de ses paupières, sans rien dire. Son sexe commence à palpiter, je le frôle de ma paume, il se grandit ; je le caresse, il se raidit ; je l’empoigne, il se dresse.

– Tu comptes abuser de mon corps pendant mon sommeil ? marmonne Roman d’une voix rauque.

– J’y songe, dis-je tandis que ma main entame des va-et-vient lascifs sur son membre complètement au garde-à-vous, maintenant. J’y songe beaucoup et très fort...

– C’est bien, répond-il avec un sourire en refermant les yeux. Abuse tant que tu veux, ma douce, abuse tant et plus, jusqu’à ce que je te demande grâce...

– À tes ordres, mon amour… dis-je en lui mordillant l’épaule avant de le chevaucher.

Il n’a pas crié grâce, mais il a crié mon nom. Plusieurs fois.

3. Happy birthday Amy !

Le lendemain matin, la mélancolie de Roman s’est évaporée. Je l’entends vaguement se lever, à l’aube, et je devine qu’il part courir. Il me dépose au coin des lèvres un baiser qui me fait ronronner de plaisir. J’envisage une seconde de le ramener sous les draps pour profiter encore un peu de lui, mais je me rendors avant même d’avoir terminé de formuler l’idée. Une ou deux heures plus tard, je suis réveillée par l’odeur délicieuse du café et des viennoiseries toutes chaudes. Roman s’assied en tailleur sur le lit, après y avoir déposé un plateau de petit déjeuner si copieux qu’il suffirait à nourrir la moitié de la ville. Je le trouve tellement sexy, torse nu, les cheveux mouillés après la douche, que l’idée de retourner sous les couvertures avec lui me tenaille à nouveau. Mais le moindre geste, la moindre manœuvre mettent en péril l’équilibre précaire du plateau. La sagesse m’oblige donc à attendre d’avoir terminé le petit déjeuner avant d’attaquer le plat de résistance en abusant de son corps.

Pour mon plus grand bonheur, et comme l’avait prédit Charlie, Roman se montre plus que disposé à me faire une place dans sa vie à La Nouvelle-Orléans, pour toute la semaine. Je peux constater à cette occasion qu’il ne stocke pas de container de brosses à dents dans son sous-sol. Mais il me prête très obligeamment la sienne avant de m’emmener, dès l’ouverture des magasins, en commando shopping. Nous écumons toutes les boutiques, main dans la main. C’est merveilleux d’être ensemble, dans cette ville fascinante, à l’ambiance étrange et si différente de New York. C’est carrément un autre monde que Roman connaît jusque dans ses moindres recoins. Il profite éhontément que je n’aie littéralement rien à me mettre pour me constituer une garde-robe suffisante pour m’habiller un mois sans porter deux jours de suite la même tenue. Comme d’habitude, je dois réfréner ses ardeurs. Pas que ce soit désagréable, au contraire, c’est grisant, mais je ne parviens toujours pas à m’y habituer, alors je renâcle :

– Roman, dis-je quand il me fait essayer une énième robe, bleu nuit, magnifique, mais beaucoup trop chaude, alors que les paquets s’empilent déjà dans la voiture jusqu’au plafond. Roman...

– Hmmmm ? répond-il préoccupé par un pli dans le lainage qui ne tombe pas comme il le souhaiterait.

– On n’est pas dans Pretty Woman, tu sais ?

– Évidemment, dit-il offusqué. Tu es bien plus belle que Julia Roberts. Mademoiselle, continue-t-il à l’attention de la vendeuse en lui désignant le pli disgracieux, il y a moyen de faire quelque chose pour ce truc qui pendouille, là ?

– Certainement, monsieur.

– Parfait. Si vous pouviez faire vite, ajoute-t-il alors que je m’apprête à protester que, bon, ça suffit comme ça. Je crains d’avoir épuisé la patience de ma fiancée, qui est à un cheveu de passer en mode « ronchonnage ».

Je ne peux pas m’empêcher de pouffer à cette repartie, énoncée avec le plus grand sérieux, qui désamorce d’emblée mon envie de râler (ça, et le mot « fiancée », qui m'a donné des frissons partout). J’adore l’humour décalé et le sens de la dérision de Roman, capable d’utiliser des termes comme « pendouiller » ou « ronchonnage » avec autant de classe que s’il discutait d’art étrusque en prenant le thé avec la reine d’Angleterre. Et j’apprécie aussi qu’il sache précisément décrypter mon caractère (alors que j’ai moi-même parfois du mal à me comprendre...). Qu’il puisse, l’air de rien, déceler, voire anticiper la moindre de mes variations d’humeur. C’est à se demander s’il n’a pas un sixième sens ou des antennes cachées.

Le reste de la semaine passe à une vitesse vertigineuse et je retrouve le bonheur de partager la vie de Roman au quotidien. Un bonheur toujours trop bref dont je compte profiter au maximum. Vivre avec lui n’est jamais monotone, c’est une griserie continue, grâce à son humour, sa tendresse, son énergie.

Je travaille sur les corrections demandées par Edith mais aussi sur celles de mon manuscrit, que Patrick Dawn, mon éditeur, m’a rendu mardi soir quand je me suis rendue à New York. Le mercredi matin, j'ai travaillé avec Edith et hop, retour en jet à La Nouvelle-Orléans. J'ai encore beaucoup de mal avec ces sauts de puce aériens, que je trouve épuisants même quand Tony ne s'autorise pas de loopings. Je ne sais pas comment fait Roman, je crois que je ne m'y habituerai jamais. Mon entrevue avec Patrick s’est passée comme sur des roulettes ; c’est un grand bonhomme jovial (vraiment très grand, presque deux mètres !) aux cheveux blancs, avec des épaules de lutteur et un ventre proéminent. Ses quelques remarques et suggestions sont, pour la plupart, très pertinentes. Dès que j’ai terminé mes modifications, il valide, je signe le bon à tirer et mon manuscrit part chez l’imprimeur ; une nouvelle aventure qui commence.

Roman, lui, jongle avec ses rendez-vous pour se libérer tôt l’après-midi et me faire visiter La Nouvelle-Orléans, surtout le Vieux Carré qu’il affectionne particulièrement pour sa culture, sa musique, son ambiance. On mange des beignets avec un café au lait près du marché français, on fait une balade en bateau à roues à aubes sur le Mississippi (qui me vaut un spectaculaire coup de soleil sur le nez), on passe des soirées dans des clubs de jazz, et Roman attise ma gourmandise en m’invitant dans les meilleurs restaurants cajuns et créoles. Ici, la frénésie new-yorkaise, les palaces, les buildings semblent un mirage. On prend son temps pour vivre, et la richesse de la ville est avant tout culturelle, même s’il y a des quartiers très fortunés, notamment Garden District avec ses superbes demeures de célèbres acteurs. Habiter ici ne me déplairait pas ; croiser Brad Pitt en allant acheter ses croissants le matin, on peut imaginer pire comme calvaire... On est loin des endroits excessivement luxueux dans lesquels j’ai l’habitude de voir évoluer Roman mais il est tout aussi à son aise ici. C’est ici qu’il se sent chez lui, pas à Manhattan, pas dans ses appartements impersonnels de la Red Tower, de béton et d’acier, dessinés et meublés par un architecte tendance et hors de prix ; mais dans cette immense maison en bois plantée au milieu du bayou, avec ses arbres qui ont vu naître et mourir plusieurs générations, avec son fleuve impavide... et ses alligators. Alligators que nous avons eu la chance (ou la malchance, selon le point de vue), de croiser lors de nos escapades sur le bateau de Roman, à travers le bayou, et plus spécialement sur le lac Saint-Martin où ils pullulent.

Malgré tout, s’il est toujours aussi attentionné et tendre avec moi, Roman reste inhabituellement préoccupé ; maintenant que l’enquête sur la mort de sa mère a pris un tournant décisif, il espère un dénouement imminent. Il appelle Nils matin et soir, pour s’informer des avancées, jusqu’à ce que celui-ci, avec son tact légendaire, l’envoie promener :

– Je te fais signe quand j’ai du nouveau, Roman. Arrête de me harceler et de saturer ma messagerie comme une pucelle après son premier rancart.

Roman ferme les yeux, ronge son frein, et inspire un grand coup avant de raccrocher calmement. Je comprends que Nils le trouve trop pressant, mais il y a sûrement des manières plus diplomates de le dire.

– Il peut être exaspérant jusqu’à l’exécration, le Viking, quand il veut, hein ? dis-je, compatissante, en pensant au nombre de fois où Nils m’a laissée sur des charbons ardents, sans nouvelles, alors que j’avais désespérément besoin de ses réponses.

– S’il me chatouille trop, je l’emmène en balade sur le lac Saint-Martin et je le laisse rentrer à la nage, gronde-t-il entre ses dents.

– Pauvres alligators... dis-je, faussement désolée.

Roman se tourne vers moi et retrouve le sourire :

– Tu as raison, ce ne serait pas charitable pour ces bestioles, et j’aurai toutes les associations de défense animale sur le dos.

Il passe une main dans mes cheveux et conclut, juste avant de m’embrasser tendrement :

– Je devrais plutôt le priver de dessert pendant trois jours, je suis sûr qu’il ne s’en remettrait pas.

***

Le vendredi, Roman est à deux doigts de mettre sa menace à exécution. Au terme de cinq jours, visiblement éprouvants, d’investigations sur Vance, de voyages d’un bout à l’autre du pays sur les traces de Fleming, de fouilles infructueuses chez Jack, Nils fait escale à La Nouvelle-Orléans. Il lui manque encore des pièces du puzzle, il veut visiter et inspecter l’ancien foyer de Teresa. Comme demain c’est mon anniversaire (un quart de siècle !), et que Roman compte m’emmener pour l’occasion quelque part loin d’ici, Nils aura tout loisir de retourner la maison de fond en comble.

À 19 heures, il pleut des trombes, aussi dînons-nous tous les trois dans l’étrange salle à manger du manoir plutôt que dans la véranda. C’est une pièce grande comme une salle de bal, percée d’une multitude de portes toutes magnifiquement ouvragées et rigoureusement identiques, qui débouchent sur les cuisines, arrière-cuisine, réserve, mais aussi, étonnamment, sur des alcôves, des penderies, des boudoirs. La pluie fouette rageusement les baies vitrées et forme un rideau opaque qui brouille le paysage, confondant le ciel et la terre.

– Tu en es où, sur Fleming ? demande Roman à Nils.

– Nulle part, répond Nils en se servant une troisième assiette de jambalaya aux crevettes.

– Comment ça nulle part ? s’inquiète Roman. Dimanche dernier tu avais retrouvé sa trace.

– Ouais. Mais il n’est pas resté sagement assis à m’attendre pendant que j’interrogeais Martin. Il a filé.

– Et ? s’impatiente Roman.

Nils félicite Norah, venue nous réapprovisionner en pain, pour sa délicieuse cuisine, avant de répondre :

– Et il m’a baladé dans trois États avant que je perde sa piste du côté de Las Vegas.

– Mais tu vas le retrouver, n’est-ce pas ? Quand tu dis que tu l’as perdu, c’est juste... enfin...

– Je ne sais pas.

– Merde ! C’est pas Houdini, ce type !

– Non, mais moi je ne suis pas équipé pour retourner chaque foutu grain de sable de ce foutu désert.

Roman, que l’impassibilité de Nils exaspère tout à fait, rétorque :

– T’es pas équipé ? Ça veut dire quoi ? Tu as besoin de plus de moyens ? De plus d’argent ? Combien ? Dis-moi !

Nils le regarde par en dessous et prend le temps de terminer son assiette avant de répondre :

– Si j’avais besoin de fric, je te le dirais. Mais le dieu dollar ne résout pas tout, Roman. J’ai fait mon possible pour retrouver Fleming...

– Apparemment, ton possible ne suffit pas !

– Pour autant que je sache, reprend Nils d’une voix très basse, à la limite du grondement, Fleming a pu énerver le mauvais mec qui aura décidé de l’enterrer quelque part dans le désert de Mojave. Si t’as un plan pour le retrouver au milieu de ces quarante mille kilomètres carrés d’aridité, vas-y, je t’écoute. Sinon, tu arrêtes de m’emmerder et tu me laisses bosser.

À partir de là, le ton monte entre eux, chacun campe sur ses positions, Roman apparemment porté par le stress et vingt-cinq ans de doutes et de douleur, Nils hermétique et dangereusement calme, comme déconnecté. J’ai du mal à les reconnaître, tous les deux, tout s’est enchaîné et dégradé si vite ! Regarder deux amis s’affronter est un spectacle effrayant ; quand je les vois se lever et se planter face à face, j’ai peur qu’ils n’en viennent aux mains. J’hésite à m’interposer, mais déjà Nils contourne Roman pour attraper son blouson de cuir. Il dit :

– C’est pas en posant un chèque en blanc sur la table que tu vas retrouver l’assassin de ta mère, Roman. Tu devrais le savoir, depuis le temps. J’ai fait mon maximum. Mais puisque c’est pas assez, et si tu penses que d’autres peuvent mieux faire... ok. Engage quelqu’un de plus compétent. Tu trouveras tout ce qui concerne cette affaire dans des cartons au Sleepy Princess.

Nils m’adresse un petit salut et s’apprête à quitter la pièce par la porte la plus proche quand Roman, déstabilisé, lui demande :

– Tu vas où comme ça ?

– Qu’est-ce que ça peut te foutre ? répond Nils en franchissant le seuil.

– Ben...

– Merde ! dit Nils en sortant de la penderie pour emprunter la porte suivante.

Roman esquisse un sourire en coin, et trente secondes plus tard, Nils resurgit en pestant :

– Foutue baraque ! grommelle-t-il avant de disparaître par une troisième porte.

– Il y a douze portes dans cette salle, me confie Roman dont le sourire s’élargit. Une seule donne sur le couloir, les autres sont des culs-de-sac. Tu crois qu’il va toutes les essayer ?

– Il est assez têtu pour ça, oui, réponds-je, soulagée de le voir se détendre. Ou bien il va passer par la véranda.

– Sous ce déluge ? demande Roman, sceptique, en désignant la pluie torrentielle qui fouette de biais les baies vitrées donnant sur la véranda.

Quand Nils réapparaît et, d’un pas décidé, passe une quatrième porte, Roman, l’air de s’amuser franchement maintenant, commente :

– Ah... je te parie un baiser qu’il n’essaiera plus aucune porte après celle-ci.

– Qu’est-ce qui te rend si sûr ? m’étonné-je.

– Norah a prévu un gâteau à l’ananas absolument irrésistible pour le dessert.

– Il est dans les cuisines ? demandé-je en riant.

À cet instant, Nils, l’air mi-figue mi-raisin, émerge avec le fameux gâteau, nappé d’une sauce au miel, posé sur un somptueux plateau de cuivre. Il est visiblement tiraillé entre l’appât du sucre et un reste de mauvaise humeur. Roman se penche pour me voler le baiser du pari avant de lui dire :

– Désolé, Nils, je suis un peu nerveux en ce moment. J’apprécie ton boulot. Énormément. En seulement quelques semaines, tu es arrivé plus loin que quiconque n’est allé en plus de vingt ans. Les flics, les journalistes, le détective que j’avais embauché, Fleming... Personne n’avait réussi à rassembler tant d’infos, ni fait ces recoupements et ces déductions.

Nils écoute en découpant le gâteau avec application ; il le goûte du bout du doigt, et hoche la tête d’un air appréciateur. La réconciliation est en bonne voie.

– Je voudrais que ce soit toi qui poursuives cette enquête, conclut Roman après quelques excuses.

– Ok, se contente de répondre Nils, pas rancunier, en nous distribuant nos parts, une minuscule pour Roman et une énorme pour moi.

– J’ai l’impression qu’il ne m’a pas complètement pardonné, me chuchote Roman à qui il suffit de deux coups de cuillère pour terminer sa part de gâteau alors que Nils et moi n’en sommes pas encore au quart des nôtres.

Je l’autorise à piocher dans la mienne. Il invite Norah à se joindre à nous, et je trouve cette attention touchante. Nils ne tarit pas d’éloges sur la cuisine, il se déclare prêt à épouser Norah sur-le-champ. La vieille dame promet d’étudier sa proposition, Roman fait mine de s’offusquer, et le repas s’achève dans la bonne humeur générale.

Je t’aime, Roman Parker, même quand tu as tort, même quand tu te trompes. Parce que tu sais t’excuser et reconnaître tes erreurs. Parce qu’avec tous tes milliards, tu pourrais te prendre pour le maître du monde, mais non, tu restes à l’écoute des autres. Surtout, ne change rien.

Comme s’il avait lu dans mes pensées, il prend ma main sur la table et la presse doucement. Il me sourit. Je perds pied...

***

Après le dîner, Nils s’exile dans le grenier pour faire le tri dans le capharnaüm qui s’y entasse, à la recherche d’autres preuves cachées par Teresa. Il y déniche des cartons remplis de vieilles archives, sans intérêt selon Norah. Des factures d’eau, d’électricité, de gaz, des quittances de loyer, des bons de garantie, des relevés de comptes, des redevances, des contrats d’assurance, des justificatifs de paiement, etc. Toute cette paperasse qu’on garde dans un coin pendant des années au cas où l’administration nous la réclamerait, et qu’on finit par oublier. À la mort de Teresa, Roman n’avait que 7 ans et Jack se désintéressait totalement de la maison de La Nouvelle-Orléans dont son fils hériterait à sa majorité. C’est donc Norah qui s’était occupée de trier les affaires de Teresa. Elle avait remis à Jack, sur sa demande, tout ce qui avait une valeur marchande, comme les bijoux et les manteaux. Elle avait soigneusement conservé les photos, les lettres et tout ce qui pouvait avoir une valeur sentimentale afin de le donner à Roman, quand il serait plus grand. Pour finir, elle avait entassé au grenier toute la paperasserie, pêle-mêle. Plus personne n’y avait pensé jusqu’à ce que Nils vienne y mettre son grain de sel. Tandis qu’il transforme le grenier en champ de manœuvre, éparpillant les dossiers aux quatre coins de la pièce, Roman et moi préparons nos bagages.

– Si tu ne me dis pas où on va, je ne peux pas deviner quoi emmener, ronchonné-je devant ma valise.

– C’est une surprise, s’obstine Roman.

– Mais je prends un maillot de bain ou pas ?

– Oui, ça peut toujours servir...

– Une jupe ?

– Très bien.

– Un jean ?

– Parfait.

– Un bonnet, une écharpe, des gants ?

– Tu as ça ici ? demande-t-il étonné.

– Non.

– Ben alors... ?

Je soupire, vaincue, et entasse tout ce qui me tombe sous la main sans distinction. Roman me tend la robe en laine bleu nuit qu’il a fait retoucher.

– Si je me retrouve en tenue de cocktail pour escalader le Kilimandjaro, ce sera ta faute, bougonné-je encore.

Un quart d’heure plus tard, nous sommes dans l’hélicoptère, puis le jet, puis barbotage en duo dans la baignoire avec vue sur les nuages, puis nuit délicieuse et câline, à quarante mille pieds d’altitude. Délicieuse, mais trop courte : à 6 heures du matin, Roman me réveille. Nous nous apprêtons à atterrir. Enfin je vais savoir où il m’emmène !

Je me redresse, les cheveux en bataille, encore somnolente. Sur le lit, il a étalé des vêtements à mon intention : un pantalon de velours beige, des chaussettes en laine, un pull à grosses côtes d’un joli vert pâle, des moufles et un manteau à côté duquel celui du Père Noël passerait pour un gilet d’été. J’aurais dû me douter que ce que je mettais dans ma valise n’avait aucune importance et qu’il aurait prévu de quoi m’habiller en fonction de notre destination. J’aime d’ailleurs beaucoup le pantalon, et je caresse machinalement le pull du plat de la main : il est d’une douceur exquise...

Roman déambule nu dans la chambre quelques secondes, à la recherche de ses vêtements, avant de s’habiller rapidement. Je ne me lasse pas de le regarder. Quand il bouge, son corps est une merveille, une extraordinaire mécanique, presque trop parfaite. Il est vif et souple, les muscles roulent doucement sous sa peau dorée qui disparaît trop vite sous le tissu. Je soupire de dépit quand il enfile son boxer, puis un jean noir et un énorme pull à col roulé, du genre qu’on porte pour aller chasser l’ours polaire. Il est beau. Il n’y a pas mille façons de le dire, ces trois mots sont à la fois suffisants et dérisoires. C’est comme « Je t’aime ». Ça veut tout dire, c’est absolu.

– On part pour une expédition en Antarctique ? demandé-je en me faisant violence pour ramener mes pensées à des considérations plus terre à terre.

– Presque. J’ai dû trouver un endroit dont le climat ne serait pas une menace pour ton bout de nez, dit-il en m’embrassant justement là. Tu sais que tu es la seule personne de ma connaissance à avoir pris un coup de soleil à La Nouvelle-Orléans en février...

– En mars, rectifié-je.

– Mars, si tu veux, me concède-t-il de bonne grâce. Mais sous une ombrelle avec deux couches de crème solaire indice 50, avoue que c’est pas banal.

Le soleil est haut dans le ciel quand nous descendons du jet, faisant scintiller la neige de mille feux autour de l’aérodrome. Décalage horaire qui tape bien. Roman me dit qu’ici il est 14 heures... Sur le flanc du bâtiment à ma droite, je peux lire : Welcome to Rovaniemi. Ce qui ne m’éclaire absolument pas.

– Où est-ce qu’on est ?

– Au pays du Père Noël, répond Roman en mettant ses lunettes noires.

– Au Pôle Nord ? ? m’étranglé-je en l’imitant, tant la luminosité pique les yeux.

– Je vois que tu connais tes classiques, me taquine-t-il. En Laponie finlandaise, précisément.

La Laponie n’est pas la destination qui me serait spontanément venue à l’esprit si on m’avait demandé où je souhaitais fêter mes 25 ans. Mais la Laponie avec Roman, c’est plus qu’une étendue neigeuse aux paysages époustouflants, plus que des villages de carte postale, plus encore que le pays féerique dont tous les enfants ont rêvé, avec ses lutins et ses chariots tirés par des rennes enchantés.

La Laponie avec Roman, c’est des nuits fiévreuses dans un igloo douillet, avec les aurores boréales pour ciel de lit. C’est des baisers givrés sous des cieux nocturnes aux fantasmagoriques draperies vertes, comme des voiles de mariée colorés, qui viennent nous frôler et nous échappent alors qu’on croit les toucher du bout des doigts. C’est des fous rires et des roulades dans la neige, des randonnées en traîneau, juste lui, moi, et notre attelage de chiens, dans les immensités glacées. C’est une soirée arrosée au salmiakki kossu pour se réchauffer, et qui se termine avec la tête qui part en vrille et le ventre en feu au bout du deuxième verre. C’est des petits matins câlins emboîtés l’un dans l’autre sous trois épaisseurs d’édredons. C’est des caresses languides dans le sauna, du sexe fun dans le bain à bulles, des étreintes amoureuses à faire fondre la calotte glaciaire dans notre igloo du bout du monde. La Laponie, finalement, est le meilleur endroit sur terre où fêter ses 25 ans. À condition d’y aller avec Roman Parker.

Le retour à Manhattan est aussi désagréable qu’un lendemain de cuite. Je n’ai aucune envie que se termine cette parenthèse enchantée. Au beau milieu de la nuit, dans le jet, Roman se réveille en sursaut :

– Merde !

– Hmmmblgoâ ? marmonné-je dans mon sommeil.

– J’ai oublié ton cadeau.

– Mmmkwel k’do ? essayé-je d’articuler la tête encore enfouie dans l’oreiller.

– Mais enfin, Amy : ton cadeau d’anniversaire !

– Aaaaah... soupiré-je en me blottissant contre lui avant de me rendormir.

Quand je m’éveille le lendemain matin, juste avant l’atterrissage, Roman est assis en tailleur sur le lit, torse nu, et me regarde en souriant. C’est la plus belle vision dont une fille puisse rêver à son réveil. J’émerge doucement en lui rendant son sourire. Il me tend un petit paquet rectangulaire enrubanné :

– Bon anniversaire, ma douce.

4. Un chaton nommé Chaussette

En descendant du jet, Roman me dépose directement à Undertake. Dire que la reprise est rude après ces quatre jours hors du temps est un doux euphémisme. C'était trop court. Trop bon, trop bref. Il est à peine 7 heures, en ce second mercredi de mars, mes collègues n’arriveront pas avant deux bonnes heures, et j’ai encore la tête à plus de six mille kilomètres, quelque part dans les vastes étendues poudreuses d’un pays magique.

Je m’assieds derrière mon bureau, vaguement étourdie par le décalage horaire, le cadeau de Roman sous les yeux. C’est un superbe stylo Cartier, d’un or rouge assorti à mon bracelet, et dont la ligne élancée représente un chat bondissant aux yeux d’onyx. Une laque noire figure les ombres et souligne les reliefs du félin, la plume est en or massif 18 carats rhodié. J’ose à peine le toucher et je m’imagine encore moins écrire avec.

– Pour tes dédicaces, m’a dit Roman quand il me l’a offert. Maintenant que ton recueil a trouvé son éditeur, il va falloir assurer.

Je sors un bloc de papier pour l’essayer. Tout ce qui me vient, tout ce que la plume daigne tracer, c’est le prénom de Roman, en majuscules, en minuscules, en pleins et déliés, Roman, Roman, Roman, répété à l’infini, Roman qui envahit la page blanche, Roman qui occupe tout l’espace, tout mon esprit, tout mon cœur.

Vers 10 heures, Simon m’apporte un café, un beignet, et nous papotons tranquillement. Il m’avoue échanger des mails de plus en plus passionnés avec Bahia, passer des heures sur Skype avec elle et avoir programmé ses prochaines vacances pour le Brésil. Je suis contente pour lui, je lui dis qu’ils forment vraiment un joli couple, tous les deux. Il en rosit de plaisir.

À 11 h 08, je réponds au mail de Patrick Dawn, mon éditeur, qui vient de me transmettre le calendrier prévisionnel pour mon recueil : date de sortie, envois aux services de presse et dates de dédicaces. À midi, j’ai rédigé les soixante lignes que m’a demandées Edith pour ce soir, et je prends de l’avance sur mon travail du lendemain pour pouvoir quitter plus tôt, quand un texto de Nils me coupe dans mon élan :

[13 h, crêperie en bas de la Red Tower, avec Roman. Possible ?]

Je lui réponds immédiatement, impatiente de savoir ce qu’il a trouvé.

[Ok, je préviens Roman.]

Et s’il avait mis la main sur Fleming ? Et s’il connaissait enfin le nom du commanditaire ? J’ai tellement hâte que toute cette affaire soit élucidée. Si seulement ça pouvait apporter à Roman la sérénité...

Une heure plus tard, Roman et moi avons à peine deux minutes d’intimité avant que Nils ne nous rejoigne et je les mets à profit pour l’embrasser comme si nous étions séparés depuis deux siècles. Je ne l’ai quitté que depuis six petites heures, mais elles m’ont paru des jours, et je suis heureuse de le retrouver.

– Quel accueil ! dit-il en souriant quand je m’écarte de lui. Au fait, Cameron doit passer l’après-midi avec moi, tu veux te joindre à nous, puisque tu as terminé ta journée plus tôt ? Et rester ce soir... ?

– Pourquoi pas ? dis-je avec la plus parfaite nonchalance parce que Nils arrive, alors que j’ai furieusement envie de lui sauter au cou.

Nous nous attablons tous les trois devant les meilleures crêpes de Manhattan, et Nils nous fait un compte rendu de son week-end de labeur pendant que nous batifolions dans la neige. En épluchant les kilos de paperasserie du grenier de La Nouvelle-Orléans, il est tombé sur des documents n’ayant aucun rapport avec les factures ou relevés de comptes de Teresa. Des feuilles volantes, dispersées et noyées dans la masse de courrier, attestations et justificatifs inutiles que tout le monde conserve, des années et des années, sans bien savoir pourquoi. Réunies et classées, ces quelques pages constituent un dossier mince, mais des plus intéressants :

– Un montage financier, répond Roman quand Nils lui demande ce qu’il en pense. Audacieux, original, qui contourne une bonne vingtaine de lois et en enfreint deux ou trois autres, au passage. Une formidable escroquerie, qui se base sur le système de Ponzi, en plus élaboré.

– Ponzi ? demande Nils.

– Le système pyramidal, dis-je. Tu fais un gros coup de pub en promettant à tes clients un investissement à 100 % d’intérêts. Tu attires donc beaucoup de monde. Et tu rémunères tes premiers clients...

– ... avec les fonds procurés par les clients suivants, tout en t’offrant une confortable commission au passage, complète Nils. Ok, je connais l’arnaque, elle a inspiré Bernard Madoff. C’est une sorte de vente multiniveaux détournée.

– Exactement, confirme Roman. Le type qui a monté ça n’est pas le premier venu, dit-il en désignant le dossier. Il a su prendre toutes les précautions, il a prévu tous les cas de figure, lui permettant de devenir immensément riche en un claquement de doigts. Quasiment sans investissement et sans être inquiété. Je ne sais pas comment Vance a découvert le pot aux roses, mais la perte sèche pour le type aurait été colossale si sa petite combine était dévoilée. Sans compter qu’il risquait cent ans de prison, au bas mot. Autant dire la perpétuité.

– Colossale ? demande Nils en attaquant sa troisième galette. On parle de quelle somme, là ? Combien de centaines de milliers de dollars ?

Roman feuillette le dossier, il s’attarde sur les schémas, les calculs. Je jette un œil par-dessus son épaule, mais même pour moi qui suis assez calée en chiffres, c'est très obscur. Roman passe d'une page à l'autre à une vitesse ahurissante, et c'est l'occasion de me rappeler que son cerveau a toujours dix coups d'avance sur celui des autres :

– On ne parle plus en milliers de dollars, dit-il enfin. Mais en millions. Peut-être même en milliards...

– Ok... dit Nils, au moins aussi abasourdi que moi, après quelques secondes de silence. C’est au nom de Charles Smet, un patronyme qui peut bien être français ou belge ou américain. Ce qui confirme la théorie du prête-nom, le même qui a déjà servi pour libérer Fleming. J’imagine mal un mec aussi malin monter un truc pareil en son nom propre. Il ne reste plus qu’à découvrir qui se cache derrière cet homme de paille et on tient le commanditaire. À ton avis, l’escroquerie est toujours en cours ?

– Non, répond Roman, catégorique. Ce genre de système n’est pas viable dans le temps, et finit par s’effondrer ou se faire repérer, généralement en faisant beaucoup de bruit. Selon moi, ce pseudo-Smet a fait énormément d’argent, très vite, puis il a pris ses dispositions pour disparaître avant que tout ne lui retombe dessus. Il a assuré ses arrières en anticipant l’effondrement.

– Ce qui signifie qu’il a su garder la tête froide, puisqu’il ne s’est pas laissé griser par les gains et qu’il s’est arrêté à temps.

– Oui, dis-je en récapitulant. On a affaire à un homme intelligent, froid, calculateur, audacieux, rusé, avec beaucoup de maîtrise.

– Et, à moins qu’il ait tout perdu aux dés, extrêmement riche, ajoute Roman.

– Et sans aucun scrupule à tuer, termine Nils. Autant dire, un personnage d’une haute dangerosité.

Nils n’aborde pas la question de Fleming, et Roman ne l’interroge pas. La conversation dérive vers d’autres sujets plus légers. Nous ne prenons pas de dessert, sauf Cameron, que Sydney vient de nous déposer, et Nils, qui en engloutit deux. Parfois, je me demande s’il n’a pas le ver solitaire...

***

J’ignore ce que Roman avait prévu comme activités pour l’après-midi, mais le temps qu’il réponde à un coup de fil important et me voilà engagée avec Cameron dans une discussion dont je ne maîtrise pas tous les paramètres. Le problème est simple, mais la solution n’est pas de mon domaine de compétences : Cameron, qui, d’après Roman, ne réclame jamais rien, ne fait jamais de caprices, et se contente de tellement peu que c’en est troublant pour un garçon de son âge, Cameron, donc, veut un chat. Un vrai, pas une peluche, précise-t-il d’un air déterminé. Je parviens à le faire patienter jusqu’à ce que Roman termine son appel pour lui refiler la patate chaude. S’ensuivent entre les deux frères des pourparlers assez cocasses, Cameron ayant visiblement hérité de la persévérance farouche des Parker et du talent pour l’art dramatique de son père. Il nous rejoue tour à tour Les Misérables et Oliver Twist, il est le petit garçon le plus malheureux (mais digne) du monde, et tout s’arrangerait probablement si seulement il avait un chaton. Noir avec le bout des pattes blanc, de préférence. Un pauvre orphelin qu’il pourrait sauver de la fourrière. Mais Sydney le lui refuse depuis des mois. Même s’ils sont pudiquement tus, les mots « mère-absolument-indigne-tortionnaire-d’enfant » flottent dans l’air. Je me retiens de pouffer devant sa mine tragique. Roman, impitoyable et résolu à ne pas se laisser émouvoir, ni manipuler pour infléchir la décision maternelle, lui dit :

– Tu n’as aucun sens de la négociation ni de l’à-propos, Cameron. Tu as fêté ton anniversaire il y a moins de trois semaines ; pourquoi ne pas avoir profité de l’occasion pour réclamer ton chat, s’il te tenait tant à cœur ? Pas à ta mère, qui aurait refusé, mais à moi, par exemple ? Devant le fait accompli, elle aurait été obligée d’accepter.

– J’y ai pensé, répond Cameron, maussade. Mais maman m’a dit que ce serait déloyal, qu’en agissant ainsi je la manipulerais, que ce serait une tactique de mafieux.

Cameron 1 - Roman 0.

– De mafieux, carrément ? s’offusque comiquement Roman, qui ne doit pas être habitué à ce qu’on qualifie ainsi ses méthodes de négociations.

– De mafieux, parfaitement, appuie Cameron, sentant qu’il tient le bon bout. Alors je préfère faire les choses bien.

– Parce que me harceler pour que je négocie à ta place, c’est honorable ?

Cameron 1 - Roman 1.

Et caetera. La discussion s’éternise. On remarque tout de suite que ces deux-là sont du même sang et qu’aucun n’est disposé à lâcher. Cela aurait probablement pu se prolonger jusqu’à Noël si Cameron n’avait pas joué son va-tout : une larme, une seule et unique larme, venue perler à sa paupière tremblotante.

Cameron vainqueur par K.-O. ! Sous vos applaudissements, messieurs dames... !

– Beau combat, glissé-je à Roman en me retenant de rire alors qu’il compose le numéro de Sydney.

– Le dernier coup était un coup bas, marmonne-t-il en jetant un regard noir à Cameron qui l’observe, un sourire jusqu’aux oreilles. Et dire que je voulais au moins cinq ou six enfants... je vais revoir mes prétentions à la baisse.

Cette réflexion me rend toute chose.

Avoir des enfants avec Roman... je n’y avais pas encore songé. Enfin... pas sérieusement, pas en détail... Même s’il faut bien avouer que l’idée m’a déjà effleurée, de loin... Tout comme celle de vivre avec lui... et peut-être, de nous marier... Hou là, terrain glissant, marche arrière, vite ! Voilà comment en partant d’une boutade on se retrouve à tirer des plans sur la comète ! Tsss tsss...

Quand je retrouve le fil de la discussion entre Roman et Sydney, il s’avère que les négociations avec la mère paraissent presque aussi éprouvantes que celles avec le fils. Sydney, dont le salaire de serveuse suffit à peine à les faire vivre, elle et son fils, doit compter le moindre dollar, réfléchir chaque dépense, et n’a pas les moyens d’assumer un animal avec tous les frais annexes que cela implique. De plus, elle est trop fière pour réclamer une pension alimentaire à Jack, qui ne lui envoie un chèque pour l’éducation de Cameron qu’une ou deux fois par an, quand il se souvient miraculeusement qu’il a un second fils. Évidemment, elle refuse également toute aide de la part de Roman que cette situation chagrine et exaspère. Néanmoins, il respecte la pugnacité de Sydney ; elle a repris des études qu’elle mène en parallèle de son boulot, et Roman ne doute pas une seule seconde qu’elle va s’en tirer.

– Bon, voilà le deal, nous briefe-t-il après avoir eu (laborieusement) gain de cause. Primo : Amy, puisque tu as clairement pris le parti de Cameron...

– Ho là, ho là ! protesté-je. Comment ça j’ai pris son parti ? ?

– Tu n’as, en tout cas, pas pris le mien. Tu t’engages donc, pour la peine, à accompagner Cameron choisir son chaton orphelin au refuge. Attention : quoi qu’il advienne, l’arrangement ne vaut que pour un chat, et en un seul exemplaire, c’est-à-dire quatre pattes et une tête qui fait miaou.

Devant mon air interloqué, Roman précise :

– Oui, bon, ne te laisse pas attendrir et ne reviens pas avec des siamois, une portée de douze, un chien, une perruche ou un poney, c’est ce que je voulais dire... Deuxio : je me suis engagé à parrainer ce chat, donc je prends en charge tout l’aspect financier, je subventionne les frais d’adoption du fauve, les croquettes, les accessoires, les frais vétérinaires. Tertio : Cameron, tu t’engages moralement envers cet animal, tu en prends soin, tu en es responsable. Tu le nourris, tu le brosses, tu lui changes sa litière, tu lui mets du produit contre les puces, tu l’emmènes chez le vétérinaire pour ses vaccins, tu lui trouves une garderie si tu dois partir en vacances. C’est un animal qui a une espérance de vie d’environ quinze ans, ce qui signifie, comme te l’a déjà plusieurs fois expliqué ta mère, que tu devras t’en occuper jusqu’à tes 25 ans, peut-être plus encore. Est-ce que tu es prêt à assumer tout ça ?

Cameron, qui a écouté toute la tirade avec un sérieux et une attention irréprochables, hoche gravement la tête.

– Parfait, conclut Roman. Le refuge le plus proche ferme dans trois heures, ça me laisse le temps de rédiger le contrat qui scellera notre accord pendant que vous allez chercher la bête.

Lorsque Cameron et moi revenons à la Red Tower, deux heures plus tard, le contrat est prêt. Roman a même pris le temps d’aller acheter des gamelles et un coussin.

– Chaussette ? s’étonne-t-il quand Cameron lui présente son chaton, un petit rouquin tigré à l’air famélique avec une patte et une oreille toutes blanches. C’est un nom de fille. Et puis c’est français. Et puis tu l’as choisi bien roux, pour quelqu’un qui voulait un chat noir.

– C’est un hommage à Amy et à son pays, rétorque Cameron, sérieux comme un pape. Et au lieutenant Dunbar, dans Danse avec les loups.

– Ok... Du moment que tu me signes ça, cow-boy, on a un deal, capitule Roman en lui tendant le fameux contrat que Cameron lit avec attention avant de le parapher.

– J’ai bien cru que tu allais aussi faire signer Chaussette, murmuré-je à Roman, amusée par le cérémonial dont il a entouré l’adoption.

La fin de journée se déroule paisiblement. Cameron joue sur la terrasse avec Chaussette, Roman est en visioconférence avec Malik pour un problème à la clinique de Buffalo. Quant à moi, j’envoie un mail à Charlie et Sibylle, toutes deux sans emploi, pour les informer que le refuge recherche une assistante trente heures par semaine, pas de qualifications requises, il faut seulement aimer les animaux et ne pas avoir peur de se salir. J’ai eu l’info par Emily, l’assistante en poste, qui vient de donner sa démission pour s’installer à son compte en tant que toiletteuse. Charlie, chez qui la compagnie de Goliath a éveillé la fibre animalière, me remercie mille fois et compte téléphoner sur-le-champ. Sibylle me répond d’un laconique : « J’ai décroché un job chez un dentiste super sympa, merci, bisous. »

Quand Roman termine sa visio, je lui tends les papiers d’identification de Chaussette :

– En tant que propriétaire officiel, c’est à toi de gérer la paperasse et d’apposer ta signature, lui dis-je. Il aurait fallu le faire au refuge, mais j’ai expliqué la situation au véto de garde, qui a accepté que je lui ramène les documents signés demain matin, à la première heure. Actuellement, Chaussette est donc totalement hors-la-loi. Et toi aussi par la même occasion.

– Ok, régularisons, alors, dit Roman en s’emparant d’un stylo et en commençant à remplir les cases.

Intriguée par le regard qu’il me lance, et par sa seconde d’hésitation quand il renseigne ses coordonnées, je me penche par-dessus la table et frôle la syncope en déchiffrant :

Propriétaire(s) : Mr & Mrs Roman & Amandine PARKER

– Qu’en penses-tu ? me demande-t-il. Amy Parker, ça sonne bien, non ? Et puisqu’on en est à régulariser...

La terre s’ouvrant sous mes pieds ne m’aurait pas fait plus d’effet ! Je reste un moment sans rien pouvoir dire, l’esprit en déroute, le cœur qui cogne tellement fort que je n’entends plus rien d’autre. Le monde autour de moi s’est évanoui, il ne reste plus que Roman, son sourire interrogateur, ses yeux noirs qui me sondent, son beau visage aux traits si durs, sa cicatrice sur la pommette, qui me rappelle chaque jour notre merveilleuse rencontre. Roman, l’homme que j’aime passionnément. Roman, qui me demande d’être sa femme. J’ai envie de danser, sauter, tourbillonner de joie, mais mes jambes ne semblent pas vraiment en état de me permettre de telles fantaisies. Je suis montée sur deux échasses en guimauve, que chacun de mes battements de cœur ébranle un peu plus.

– Il n’y a pas à dire, réponds-je en vacillant jusqu’au canapé, où je me laisse tomber. Tu as le sens de la formule, et une manière bien à toi de faire des déclarations d’amour ou des demandes en mariage...

– Ça veut dire non ? s’inquiète Roman, pendant que j’essaie de me convaincre que je ne suis pas en train de rêver alors que, clairement, je plane à dix mille pieds et que ma tête s’est envolée très haut, très loin, sur un petit nuage.

– Quoi ? sursauté-je. Non, mais tu plaisantes !

– C’est pas très clair... dit-il encore, en esquissant un sourire incertain.

– Viens par ici, je vais te faire un dessin...

***

Au matin, après une nuit passée à lui faire des dessins, plein de dessins dans tous les sens, dans toutes les positions, je me réveille aux côtés d’un Roman maussade qui pianote sur son iPad en marmonnant.

– Pourquoi cette mine sinistre ? le taquiné-je. Tu regrettes déjà ta demande de régularisation ?

– Jamais de la vie ! répond-il en souriant. Mais je dois me rendre à Buffalo et je ne rentrerai probablement que demain en fin de journée.

– Toujours ce souci à la clinique ? demandé-je en essayant de cacher ma déception, d’autant plus vive qu’il devait m’accompagner à la soirée de charité donnée par Baldwin.

– Oui, Malik est sur place depuis hier, mais il y a un vrai problème avec le nouveau bâtiment. Il faut vraiment que je le rejoigne.

– Tu transmettras le bonjour de ma part au père d’Edith. Il paraît qu’il se rétablit de façon spectaculaire.

– Entendu. Je passe te chercher chez toi à 19 heures ?

– Mais... tu viens de me dire que tu allais à Buffalo !

– Oui, mais je partirai après la soirée. J’avais promis de t’accompagner, et ça fait des semaines que tu as confirmé notre présence à Baldwin. Je ne vais pas te faire faux bond à la dernière seconde. Simplement, je ne resterai pas trop tard.

Je l’embrasse parce que je ne trouve rien à répondre, heureuse qu’il se soit souvenu, qu’il ne se défile pas même si je sais que l’idée de cette sortie, du bain de foule, des journalistes, ne l’enchante pas. Je l’embrasse parce que je me demande si cet homme est réel, si je ne vais pas me réveiller pour m’apercevoir que tout n’était qu’un rêve vaporeux et sensuel. Je l’embrasse aussi parce qu’il est irrésistible et que j’en meurs d’envie chaque fois que je pose les yeux sur lui. Pendant qu’il s’habille, je savoure l’idée d’être la future madame Roman Parker. Je m’imagine à ses côtés, pour la vie, et moi qui n’ai jamais été pro-mariage, je trouve l’idée formidable et grisante. Roman Parker est formidable et grisant.

***

Ma journée à Undertake passe vite et je termine tard ; j’ai à peine le temps de sauter dans la douche puis d’enfiler une robe avant l’arrivée de Roman. En pantalon et manteau noirs, gants de cuir, écharpe rouge sang sur chemise blanc cassé, il est super classe, comme toujours. Mais il parvient à être classe même dans un survêtement ou un vieux jean. Quelque chose dans son maintien, je suppose, et dans son allure. Sans jamais paraître suffisant, Roman a toujours naturellement l’air de dominer, de maîtriser tout ce qui l’entoure.

Ce soir-là, je ne suis pas la seule à le trouver beau à tomber. Il y a foule à la fête, qui est une réussite. Baldwin n’a pas convié la presse, et l’ambiance est agréable, bon enfant. Il y a du rire et du champagne. Les œillades féminines fusent de toutes parts pour se focaliser sur Roman, dont on murmure le nom. Certaines, particulièrement lascives, en provenance d’une grande brune filiforme, finissent par m’exaspérer. Je m’apprête à aller lui arracher les yeux quand elle s’approche de nous, tout sourire. Croiser une ex de l’homme de votre vie n’est jamais une partie de plaisir, mais alors quand l’ex en question est d’une beauté tellement éblouissante que vous commencez à chercher vos lunettes de soleil, c’est franchement une torture. Roman, quand elle arrive à notre hauteur, se rapproche de moi et passe son bras autour de ma taille. Ce geste possessif et l’indifférence avec laquelle il l’accueille me mettent du baume au cœur. Amber, puisque c’est son nom, doit avoir une trentaine d’années, elle est avocate, très très célibataire et regrette visiblement l’époque où elle avait les faveurs de Roman. Faveurs pas si lointaines, d’après ses insinuations, et dont elle garde un souvenir impérissable. Rien qu’à les imaginer ensemble, je me sens malade. Roman échange courtoisement quelques banalités d’usage avec elle avant de m’entraîner à l’autre bout de la salle.

– Désolé, me dit-il.

– De quoi ? D’avoir eu une vie avant moi ? De n’avoir pas vécu ces trente dernières années dans un monastère tibétain ?

Je fais ma brave, mais en vérité je n’en mène pas large. J’ai beau savoir qu’elle n’est qu’une ex, qu’elle n’a fait qu’un passage éclair dans sa vie, comme toutes les autres filles, je n’en ai pas moins le cœur lourd. C’est idiot, je sais, mais ça ne se commande pas.

– Désolé, répète Roman en m’embrassant, et sa bouche chaude et ses lèvres douces relèguent Amber au dernier rang de mes pensées.

Trente minutes plus tard, alors que la fête bat son plein, il est l’heure pour lui de partir. J’ai du mal à le laisser s’en aller ; je me demande si, avec le temps, on s’habitue aux séparations. Il me semble que, moi, je ne parviendrai jamais à m’y accoutumer, que chaque départ de Roman sera toujours une déchirure, et me laissera un vide vertigineux dans la poitrine.

Nous avions convenu que Joshua, son chauffeur, me raccompagnerait chez moi, mais John Baldwin s’est gentiment proposé en apprenant que Roman ne pourrait pas s’attarder. Je n’avais aucune envie d’obliger ce pauvre Joshua à m’attendre jusqu'à pas d’heure, alors j’ai accepté. J’ai senti Roman se crisper à mes côtés, mais, même s’il n’apprécie guère Baldwin, pourtant charmant, il s’est abstenu d’intervenir.

À minuit quarante-deux, cette nuit-là, je prends conscience que, d’une part je ne suis vraiment pas physionomiste, et d’autre part je suis nulle pour jauger les gens. Quand le chauffeur de Baldwin me tient la portière, sous une averse torrentielle, et que je m’engouffre dans la luxueuse berline, je ne peux pas m’empêcher, stupidement, de penser à une scène de Piège en haute mer, la pluie, les vagues, les mecs pleins de muscles tout mouillés, tout ça... Le temps que Baldwin me rejoigne en riant, trempé, et que son chauffeur s’installe derrière le volant, le déclic se fait. Ce fameux déclic qui s’était déjà fait entendre quand Nils m’avait présenté la photo de Fleming avec le baraqué. Steven Seagal. Le chauffeur de Baldwin. Même carrure monumentale, même cou de taureau, même air inexpressif. Pas de doute possible. J’essaie de garder mon calme, de réfléchir, vite, vite, vite ! Ne pas montrer que je panique. Sortir d’ici. Trouver une excuse. N’importe quoi, improviser. Me sauver. Prévenir Roman, Nils.

– Oh, John, c’est idiot, dis-je avec mon plus beau sourire. Je crois bien que j’ai oublié mon iPhone à l’intérieur. J’en ai pour une seconde, je reviens !

Baldwin cesse de rire. La poignée de la portière, sous ma main, ne bouge pas d’un pouce malgré mon insistance désespérée. Baldwin me sourit bizarrement, la tête penchée de côté :

– Ne vous inquiétez pas, Amy, répond-il, doucereux en ouvrant sa main, dans laquelle repose mon iPhone. Il avait simplement glissé de votre sac. Je vais vous le garder, pour plus de sûreté...

D’incoercibles tremblements de terreur me secouent. Je viens de me jeter dans la gueule du loup, bille en tête. Personne ne se demandera où je suis passée avant demain ; Roman et Nils ne se doutent de rien. Et le loup a de grandes dents...

À suivre,
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Donne-moi ton âme

Gloria Robin, jeune musicienne rock pleine de talent, est contactée par Benjamin Marlow, un mythique producteur new-yorkais. Benjamin l'introduit dans un groupe afin qu'elle en soit la chanteuse. Tout se passe bien, le groupe est sympathique, Gloria se sent bien accueillie, et Benjamin a un charme fou. Tout est parfait ? Trop parfait ! Car Benjamin est un vampire âgé de 239 ans, tout comme Joan, Kim, Alex et William, les membres du groupe.
Et Gloria l'ignore... Est-elle tombée dans un piège ? Pourra-t-elle s'en sortir ? Et le voudra-t-elle seulement ? Car Benjamin Marlow n'est pas seulement un producteur de génie, c'est avant tout un vampire à l'apparence d'un homme de 29 ans, à la beauté époustouflante et au magnétisme irrésistible

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